Евгений ВОЛКОВ
г. Минск

Родился в 1962 году в Перми. Окончил Белорусский институт инженеров транспорта. Автор книги стихов «Погонщик рыб» («Нонпарель» 2017), «Тьмутараканятьму» («Издательство Евгения Степанова» 2019), «КолОкол» («Стеклограф» 2020). Публиковался в журналах «Литературная учеба», «Смена», «Зинзивер», «Дети Ра», «Эмигрантская лира», «Плавучий мост», «Зарубежные записки», «Журнал Поэтов», «Футурум АРТ», «ДК». Лауреат литературной премии журнала «Смена» (1990г.). Лауреат литературно-художественного конкурса «Русские мифы» (Черногория, 2017г.).  Лауреат литературной премии «Леонардо» в 2019г. Лауреат премии «Писатель ХХI века» за 2019 год. Лауреат поэтической премии MyPrize 2019.

МОЙ ДЕНЬ

                                   КОЛОКОЛ      
                                    пока  волчица  вскармливает  рим —
                                    ждет  ромула  и  рема  борозда
                                    и  в  вифлееме  на  небе  звезда
                                    еще  зовется  именем  другим

                                    на  зов  халявы  с  запахом  халвы —
                                    просовывая  головы  в  хомут
                                    несут  дары  данайцы  и  волхвы
                                    кому-то  пряник  а  кому-то  кнут

                                    и  гой  еси  с  аидами  мацу —
                                    нужду  справляя  в  мире  и  тепле
                                    за  пазухой  держа  по  огурцу
                                    и  камень  имитирующий  хлеб

                                    здесь  ирод  царь  который  лукоморд —
                                    и  на  подходе  мордор  как  всегда
                                    и  холуи  бегут  во  весь  опор
                                    ведь  в  вифлееме  на  небе  звезда

                                    и  подпирают  кольями  зенит
                                    румяные  скопцы  и  палачи —
                                    и  кол  о  кол  давно  по  мне  звенит
                                    звенит  без  объяснения  причин

                                    и  ждет  шестимоторный  серафим
                                    меня  на  перепутье  иногда —
                                    пока  волчица  вскармливает  рим
                                    и  в  вифлееме  на  небе  звезда…  

                                    *  *  *                                                                   
                                    который  день  сойдет  на  нет  —
                                    гадая  по  часам
                                    и  жизнь  проста  как  табурет
                                    который  сделал  сам

                                    который  день  на  нет  сойдет —
                                    на  нет  и  на  всегда
                                    рассеян  свет  развеян  флот
                                    и  ждет  небес  звезда
                       
                                    но  медлит  ночь  в  своих  углах 
                                    теней  сдвигая  след —
                                    и  тоньше  света  зеркала
                                    где  нас  с  тобою  нет

                                    где  мне  легко  идти  ко  дну 
                                    где  поза  быта  ложь
                                    где  я  тебя  рукой  возьму
                                    где  ты  меня  возьмешь

                                    мой  день  катится  под  откос 
                                    под  сердца  перестук —
                                    в  одной  из  поз  в  одной  из  доз  
                                    когда  мне  не  до  сук

                                    когда  соскальзывает  мгла — 
                                    к  истоку  твоих  ног
                                    и  неприкаянны  тела
                                    которым  выйдет  срок

                                    которым  нечего  сказать 
                                    шагнув  на  парапет —
                                    который  день  глядит  в  глаза
                                    и  вдруг  сойдет  на  нет

                                    и  прячет  ночь  в  рукав  ножи —
                                    и  ты  не  будешь  знать
                                    что  будет  то  чем  будешь  жить
                                    чем  будешь  умирать…

                                    *  *  *
                                                     «…скрипят задумчивые бОлты…»
                                                                                               А. С. Блок
                                                                                          
                                    в  соседнем  доме  окна  жолты —
                                    и  вече  приоткрытых  рам
                                    когда  задумчивые  болты
                                    по  вечерам  по  вечерам

                                    и  зов  напильников  драчёвый —
                                    для  доморощенных  ватаг
                                    когда  струится  свет  лиловый
                                    сквозь  неба  звездного  дуршлаг

                                    и  переменчивы  аллюры —
                                    по  закоулкам  и  дворам
                                    где  шевелят  не шевелюрой
                                    по  вечерам  по  вечерам

                                    и  живы  дети  подземелий —
                                    чтобы  олдскульные  кули               
                                    держали  душу  в  черном  теле
                                    и  продавали  за  рубли

                                    и  назначали  файв-о-клоки —
                                    владыки  моря  и  земли
                                    и  подбирали  с  пола  крохи
                                    все  те  которых  провели

                                    которым  надобно  немного —
                                    уснуть  забыться  кое-как 
                                    се  человек  рецептор  бога
                                    готов  отдаться  за  пятак

                                    а  в  жолтых  окнах  сингл-молты —
                                    и  липнут  руки  к  топорам
                                    когда  задумчивые  болты
                                    и  вече  рам  по  вечерам… 

                                    НАТЮРМОРТ
                                    язык  мой  враг  и  не  прилип  к  гортани —
                                    перед  лицом  державных  держиморд
                                    и  мне  легко  стоять  на  поле  брани
                                    из  поля  брани  сделав  натюрморт

                                    пускай  попкорм  переполняет  урны 
                                    но  знает  бог  и  ключик  золотой —
                                    что  синекуры  делят  синекурвы
                                    что  караул  устал  и  ждет  конвой

                                    пусть  вечный  бой  концы  с  концами  сводит —
                                    пусть  вечный  жид  почетный  ветеран
                                    я  темноте  за  окнами  угоден
                                    и  перепончат  словно  ихтиандр

                                    тиара  их  тиандру  будет  сниться —
                                    и  ночь  придет  которая  нежна
                                    луна  в  полнеба  боль  чужой  боль  ниццы
                                    и  маха  он  и  бабочка  она

                                    и  бабочка  она  готова  к  бою —
                                    ждут  цеппелины  полные  свинца
                                    и  тот  кто  каждый  день  зовется  мною
                                    пройдет  со  мной  дорогу  до  конца

                                    и  если  я  как  тот  храбрец  хардкорный
                                    отдам  любому  царство  за  коня —
                                    мой  натюрморт  как  целый  натюрмордор
                                    не  спит  и  ждет  и  верует  в  меня…

©    Евгений Волков