* * *
Бессилием томима, просыпаюсь.
Влекомая разверзнувшейся тьмой,
Легко и невесомо поднимаюсь
Над комнатой, над небом, над собой…
И вижу в этом сумраке дремучем
Другие очертания миров,
Где проступают в воздухе колючем
Мне образы невысказанных слов.
И я не сплю. И теплится желанье
До дна испить нахлынувшую тьму,
Чтобы в словах увидеть мирозданье,
Неведомое сердцу и уму.
Le présent*
Я от мига до мига мотаю свой жизненный срок,
Разуверясь в безумствах, как будто в прочитанной книге,
Где от первых страниц до последних написанных строк
Ни один из героев так истину и не постигнул.
Я живу за решеткой окна, за печатью стекла,
В темной комнате пахнет мечтою вчерашнего утра…
Чтобы гости пришли, как смогла, я пирог испекла
С шоколадом, черничным вареньем и сахарной пудрой.
Я зажгла абажур, как маяк у гостей на пути;
Завела патефон — «Ариетту» любимого Грига…
Тот, кто первым сумеет уставшую душу спасти —
Тот и будет со мной каждым взглядом от мига до мига.
И тогда мы останемся вместе среди баррикад
Этой комнаты, пахнущей свежестью летнего утра.
Будет ясен рассвет, так же ясен, как алый закат,
Протянув сквозь решетку окна к нам лучи перламутра.
Я тебя полюблю, как никто никогда не любил,
Буду печь пироги день за днем все вкуснее и слаще…
Только ты оставайся — здесь чай для тебя не остыл,
Ну а если уходишь — звони, умоляю, почаще…
Le présent*— настоящее (француз.)
* * *
Е.
Я когда-нибудь тебя найду,
Стареющего, с книгой моих стихов.
По тропинке к тебе пойду,
Где не слышно людских шагов,
Где не кажется жуткой мгла…
Одиночество — похоже на волшебство…
Я бы точно найти смогла
Этот берег с густой травой…
Посмотрю на тебя: читай!
Вслух! Чувствуя каждое слово!
И скучай же по мне, скучай,
Вспоминая снова и снова…
Я когда-нибудь… Стареющего
Найду тебя. У пруда с заросшими берегами.
И ничего не имеющего
Кроме книги с моими стихами…
* * *
Такая тишь, что воздух стынет,
Дорога кажется грустней.
Остановлюсь – бескрайней синью
Плывут проталины полей.
Вздохну — увижу небо рядом,
Шагну — и эхо задрожит.
И то ли к раю, то ли к аду
Идет несбывшаяся жизнь.
Из цикла «Состояние»
* * *
На улице мороз до тридцати
И ухает лопатой старый дворник.
Еще чуть-чуть — и жизни полпути,
И время разгоняется проворней.
Трещат шаги, распугивая птиц:
Я, торопясь, успею на работу;
Ныряю в дремоту спешащих лиц,
И задеваю сумкою кого-то…
И кажется, внезапно за углом
Последнего непройденного дома
Меня окатит летнее тепло,
И я спешу, надеждою влекома.
Но чуда нет — зима сковала стих,
И некуда от холода укрыться…
Еще чуть-чуть — и жизни полпути,
И ничего со мною не случится.
* * *
В неуютность дороги мой день уходил,
Он казался пока еще незавершенным,
И стояли столбы как кресты у могил
И чадила земля перламутрово-черным…
Облака затянули кадильную пыль,
Полегли у обочин их грозные тени.
Я себя ощущала в начале пути,
На котором все ангелы окаменели…
Эта зыбкость момента, бумажная дрожь…
Не такая как все — я к себе уезжаю.
И, как тот во дворе замерзающий бомж,
Возвращаюсь туда, где меня и не ждали…
© Инна Ларина
Литературный интернет-альманах
Ярославского областного отделения СП России
Авторизуйтесь, чтобы оставить свой комментарий: