Семёнов, задумавшись, шёл по тропинке — и вдруг, прямо перед ним, откуда-то сверху шлёпнулась нога. Семёнов остановился и сначала даже запаниковал, но приглядевшись, увидел, что нога эта не человеческая, а свинячья, поэтому паниковать перестал. Паника сменилась удивлением. Он посмотрел на небо. Небо было девственно чистым и по нему не пролетало ничего животноводческого. Тогда он скосил глаза и увидел слева кирпичный забор. Это был забор мясокомбината. Значит, нога прилетела оттуда, понял он. Ай-ай-ай. Какое безобразие. Сколько не говорим о хищениях, сколько с ними не боремся — всё бестолку. Слишком благодушно наше общество. Слишком мягко оно относится к расхитителям частной продукции.
Семёнов вздохнул, наклонился, взвалил ногу на плечо и, сгорбившись от груза, продолжил путь домой.
На выходе из кустов его ждали. Это были два молодых человека в спортивных костюмах.
— Спасибо, мужик, — сказал один из них. — А то мы боялись, что в тех кустах нас ожидают в засаде полицейские с собаками, пистолетами, автоматами и наручниками.
И сняв ногу с плеча Семёнова, перекинул на своё, более тренированное.
— Закуришь? – спросил другой и протянул Семёнову раскрытую пачку «Кэмэла». — Бери, не стесняйся!
— Спасибо, — пискнул Семёнов.
— Да чего там.., — смутился спортсмен. — Это тебе спасибо. Заслужил.
И вскоре оба спортсмена, вместе с ногой, скрылись в туманной дали.
Какие всё-таки вежливые молодые люди живут в нашем городе, подумал Семёнов растроганно. Другие бы по морде насовали, а эти сигареткой угостили. Настоящие спортсмены! Нет, зря мы ругаем современную молодёжь! Зря! Он вкусно затянулся, и вдруг услышал за спиной подозрительный шорох. Семёнов оглянулся и похолодел: из кустов вылезал полицейский с собакой.
— Сержант Забубённый, — представился полицейский и небрежно козырнул.
— Собака Трезор, — представилась собака и громко чихнула. После чего обнюхала Семёнова. После собаки его обнюхал сержант. Наверное, он не доверял собаке.
— Свининой пахнете, — сказал полицейский и внимательно посмотрел Семёнову в глаза. Тот помертвел.
— Борщ в обед кушал, — быстро соврал он. — Две тарелки. И котлету с картошкой. И колбасу с бубликом.
— Ну-ну.., — скучно ответил сержант. Похоже, не поверил. Полицейские же так недоверчивы!
— Никого здесь не видел?
— Нет, — продолжил враньё Семёнов.
— Врёшь, — сказал сержант.
— Нет.
— Врёшь.
— Нет.
— Врёшь.
— Нет!
— Да мне всё равно, — согласился сержант. — Я просто так спросил. Покурить не будет?
Семёнов протянул ему недокуренную сигарету.
— «Кемел», – прочитал милиционер на ободке бычка. — Дорогие. Бизнесменничаешь?
— Слесарю на картонажке, — сказал Семёнов чистую правду.
— Слесаря такие не курят, — обрадовался милиционер.
— На остановке нашёл, — снова соврал Семёнов.
— На какой?
— На трамвайной.
— Конкретнее.
— Улица Бонч-Бруевича.
— Когда?
— Полчаса назад.
— Конкретнее!
— В урне.
— В какой?
— В железной.
— Сколько на остановке урн?
— Три. Пять. Две.
— Вот ты и попался! — улыбнулся полицейский и потрепал по холке собаку. Дескать, как ты, мужик, не крутился, а свинья грязи всё равно найдёт! Собака улыбнулась и потрепала по холке Семёнова. Семёнов икнул. Какие же вокруг меня добрые люди, подумал он. И животные тоже. Другая давно бы чего-нибудь у меня отгрызла, а эта…
— Ладно, — сказал сержант. – Некогда тут нам с тобой прохлаждаться, - и доверительно сообщил, — Идём по следу опасных преступников. Расхитителей частной собственности. Ты с нами?
— Не-не! — горячо запротестовал Семёнов. — Мне домой! Срочно! Жена рожает! (Какая жена, подумал тоскливо. Какие дети? Откуда? А если он проверит?)
— Что ж.., — горестно качнул головой милиционер. — А нам домой некогда, — и вздохнув, погладил по лобастой голове Трезора. Трезор зевнул, кивнул и всплакнул.
— Нам до дома руки никак не доходят, — добавил милиционер и поправил фуражку. — И ноги.
И вполголоса запев песню «Наша служба и опасна, и трудна…», скрылся с собакой в туманной дали. Собака тоже пела. Так, во всяком случае, показалось Семёнову.
Он постоял на месте ещё с минуту, очнулся, и ощущая предательскую слабость в ногах, быстрым шагом шагнул… И чуть ли не нос к носу столкнулся с уже известными ему спортсменами. Только теперь нога была на плече у того, который угощал его куревом.
— Ты всё ещё здесь! — обрадовался ему тот, как родному и близкому. После чего скинул на землю ногу, вытер рукой со лба трудовой пот и сел на пенёк отдышаться.
— Чего домой-то не идёшь?
— Только что полицейский приходил, — сказал Семёнов. – С собакой. Вас спрашивал.
— Вот чёрт! — ругнулся спортсмен. — Я как чуял, что надо было к реке сворачивать. И камышами, камышами, прямо в Монте-Карло… Да куда тут свернёшь! Такой туман! Закуривай! — и протянул сигарету Семёнову.
Покурили, помолчали. Да и о чём говорить? Эх, жизнь!
— Ладно. Пошли мы, — сказал спортсмен. Раскрыл сигаретную пачку, посчитал сигареты и протянул её Семёнову.
— Второй раз ты нас выручаешь, — сказал виновато. — Уж извини. Так получается.
— А ты-то как же? — тявкнул Семёнов.
— Я себе куплю, — успокоил его спортсмен. Его товарищ закинул себе на плечо ногу, и они скрылись в туманной дали. Но уже в противоположном от полицейского направлении.
События чередовались столь стремительно, что Семёнов уже совершенно не удивился, когда оттуда, откуда пять минут назад вынырнули спортсмены, вынырнул сержант Забубённый со своим верным Трезором.
— Всё куришь? — сказал он Семёнову осуждающе. — Частишь! Это чревато Минздравом!
— Угощайся, — сказал Семёнов и протянул ему пачку.
— Опять «Кемел»! — удивился сержант. — Успел на остановку сбегать?
— Угу, — вынужден был согласиться Семёнов.
— Там теперь уже пачками выбрасывают? — удивился сержант. — Как, говоришь, остановка называется?
Семёнов посинел. Он забыл название остановки.
— Бонч-Бруевича! — вспомнил милиционер. — Надо будет после работы зайти.
— Куда? — не понял Семёнов. Он всё ещё не отошёл от пережитого шока.
— На остановку. А то всё «беломор» и «беломор». Будешь? — и протянул пачку собаке. Та мотнула головой. Она соблюдала здоровый образ жизни. И одновременно трезвый.
— А они вон туда побежали, — сказал Семёнов и вытянул руку по направлению.
— Понятно, — посуровел милиционер и решительно встал. — Нога при них? Ещё не скинули на какой-нибудь хитрой воровской блат-хате?
— На какой хате? — не понял Семёнов.
— Это неважно, — не объяснил милиционер и надвинул свою фирменную фуражку на свои фирменные уши. — Трезор, вперёд!
Семёнов проводил их нервным взглядом и вприпрыжку побежал в пивную. Ему вдруг очень захотелось выпить кружку пива. А может, даже и остограммиться. И не может, а обязательно. И не сто, а двести. Или даже целую поллитру. И ничего удивительного: не жизнь, в сплошные нервы!
Постскриптум. А ночью Семёнову приснился страшный сон: Трезор, одетый в спортивный костюм, держит в зубах ногу. Семёнов присмотрелся и ахнул: это была нога сержанта Забубённого. Проснулся в холодном поту, долго пил воду из-под крана и решил: мимо мясокомбината больше не ходить. Ходить мимо психиатрической больницы. Там спокойнее. Там ноги не летают. Может быть.
© Алексей Курганов
Литературный интернет-альманах
Ярославского областного отделения СП России
Авторизуйтесь, чтобы оставить свой комментарий: