Всероссийский литературный фестиваль имени Л. И. ОШАНИНА

Елена ПАЛЬВАНОВА

Елена Пальванова родилась в Москве в 1997 году, где живет и сейчас. Окончила Московский государственный лингвистический университет. Переводит книги с английского и французского языков. Автор книги стихов «Присказка» (2020), сборников рассказов «Невероятно? Не факт…» и «Эники-бэники, абракадабра!» (2022). Публиковалась в журналах «Второй Петербург», «Формаслов» и других, в коллективных сборниках. Финалист Всероссийского литературного фестиваля имени Л. И. Ошанина 2023 года.

ДАЖЕ НЕБО НЕ ХОЧЕТ ПОПЛАКАТЬ СО МНОЙ…
Летний день разгорелся и вспыхнул. А мне бы
Облаками окутать весь шарик земной.
Но спокойно и чисто лазурное небо —
Даже небо не хочет поплакать со мной.

Как назло, всё светло и чудесно на свете.
Сердце ноет, зовёт — и, простясь с тишиной,
Нет, не выть, а насвистывать песню стал ветер.
Ветер тоже не хочет поплакать со мной.

Мне бы шторм и грозу, мне бы ливень — но где там!
Буря город опять обошла стороной.
Улыбается лето, счастливое лето,
И ему недосуг плакать вместе со мной.

Лето, лето, ответь, ну куда же деваться
От тепла твоего, от улыбок твоих?
Мне придётся сегодня с тобой улыбаться:
Как и грусть, лучше радость делить на двоих…

ЗВЁЗДЫ ОПАДАЮТ…
Солнце снова опоздает:
Ночь застыла на часах.
Звёзды в небе опадают —
Осень там, на небесах.

Здесь её не помнят вовсе,
Здесь царит январь седой,
Но мерцает в небе осень
Опадающей звездой.

И опять её мерцанье
Отзывается во мне.
Быстрый блеск воспоминанья
Отразится в смутном сне…

Опадая, звёзды чертят
В небе светлые штрихи,
И царапают по сердцу
Звёздным стёклышком стихи…

КАРТЫ
Имена упоминая, может, всуе,
Уподобившись гадалке, я с азартом
Как колоду, окружающих тасую
И раскладываю их, как будто карты.

По какому, и сама не знаю, праву,
Возомнив себя, быть может, королевой,
Тех, кто нравится — откладываю вправо.
Кто не нравится — откладываю влево.

Как смешно! Воображая, что мудра я,
Словно мне известны в мире все секреты,
Свысока самозабвенно выбираю,
Кто в колоде — короли, а кто валеты.

И легко даётесь в руки, карты, мне вы.
Ярлыки я клею — странная забава! —
И одних переношу направо слева,
А других переношу налево справа.

И таких как я, наверно, миллиарды.
Все равны, кто в гости в этот мир приходит.
Я сама для остальных всего лишь карта,
Что лежит среди всех прочих карт в колоде.

Те, кто встречен был во время переправы
От истока до итога мною — все вы
Сколько раз меня откладывали вправо?
Сколько раз меня откладывали влево?

СКАЗКА НА НОЧЬ
Звёзд собирая заветные россыпи,
Чтобы отправить их прямо в твой сон,
Бродит неспешною лёгкою поступью
В небе над городом облачный слон.

Свет лунный в окна крадётся, и чтобы ты
Глубже, быстрее и слаще уснул,
Как занавескою, облачным хоботом
Слон заслоняет на время луну.

Время летит, как комета хвостатая,
И за кометой невидимой вслед
Облачный слон пропадает куда-то и
Где-то приветствует сонный рассвет.

Ты не услышишь беззвучного топота
Тучного зверя в небесной стране.
Только лишь звёзды, что бросил он хоботом,
Дзинь! — зазвенят в сладком утреннем сне.

ПОКИНУ ПОЕЗД ОСЕНИ…
Покину поезд осени не зря:
Пусть этих дней вагоны мчатся мимо.
Пройду по закоулкам декабря
И выйду в зачарованную зиму.

На всё легла безмолвия печать,
И город снежной нежностью осеян.
Снег — чистый лист. С него бы всё начать,
Небрежно скомкав черновик осенний.

Всё лишнее из памяти сотру
И мимо тихих улиц, снежно-сонных,
Я побреду по мягкому ковру,
Где выстроились в ряд берёз колонны.

Не замечая зимней вьюги хмарь
И в счастье всей душой, как в детстве, веря,
Миную белокаменный январь
И сказочный февраль — хрустальный терем.

И что бы там, в дороге, ни стряслось,
До пряничного, праздничного мая
Пройду я царство зимнее насквозь.
И там ты будешь ждать меня. Я знаю.

ПОДСОЛНУХИ
Всё словно вдруг смешалось, передвинулось,
Как будто бы по чьей-то странной воле
Под ветром в небе солнце опрокинулось
И пролилось, и выплеснулось в поле.

И вот пылают в поле солнца всполохи,
Как фейерверк в честь радостного лета.
Куда ни глянь — огромные подсолнухи
Желтеют нескончаемым букетом.

Потом, в туман, в грозу и ливень, вспомнишь, как,
Лучистыми желтея огоньками,
На поле сыновья и дочки солнышка
Хранят тепло и свет под лепестками.

И греет душу поле, солнца полное,
Шумит счастливым летним океаном.
Я разбегусь — и окунусь в подсолнухи,
И в них приму подсолнечную ванну.

Катерина НЕВСКОЕ-ОБЛАКО
(Екатерина СПИРИДОНОВА)

Родилась в городе Салават. Живёт и работает в Санкт-Петербурге. Филолог, поэт, художник-иллюстратор. Автор сборника «#КНО_лучшее» (2021). Победитель конкурса «Поэзия улиц – 2019», финалист фестиваля «Собака Керуака-2020», финалист Чемпионата Поэзии им. Маяковского (сезон 2021-2022). Печаталась в журнале «Урал», в «Литературной Газете». Участник всероссийского фестиваля им. Анищенко-2022, всероссийского фестиваля им. Бельмасова (Ленинск-Кузнецкий 2023). Финалист Всероссийского литературного фестиваля имени Л. И. Ошанина (2023).

* * *
первых сумерек паутина
ставит нежно на лете печать.
и мне слышится имя —
такое знакомое имя —
ответить ли? промолчать?

чувство, будто взошло светило,
а я видела только часть —
обнимала вполсилы,
любила вполсилы —
но зато научилась прощать.

так привыкла — четвёртым Римом
называла, боялась — вслух...
и мне слышится имя —
такое знакомое имя —
единственное из двух.

* * *
кто-то порвал бусы
в глотке огромного космоса.
два ледяных сгустка
несутся на жёлтой скорости.

мечутся в атмосфере,
плачут, сверкая гранями,
падают — в них не верят,
но загадывают желание.

в небе белая люстра
молчалива над скалами.
два ледяных сгустка
встретились — и оттаяли.

* * *
так оно было всегда, но больше пусть так не будет:
никогда не ждала палачей и судей,
обнимала нежно, звала к себе на порог —
только им не к сердцу было
моё добро.

и меня учили: стань злобной — так станешь сильной,
пусть идут к тебе как во храм — с повинной,
разломай на щепки их рёбра и позвонки —
приползут молиться здесь,
у твоей ноги.

но росло всегда неспокойно чувство —
не из тёплых снов, а с надрывом, с хрустом,
там, где быть земле — сплошь одна вода...
и ни берега,
и ни маяка.

так оно было всегда, но больше так быть не может.
я любые клинки всегда прячу в ножны,
это — я,
это — мой путь,
моя — правда,
в ваших правдах я лично — не виновата,

говорю как есть, за себя, как знаю:
кровью не намыть новый остров рая —

кто услышит голос у тебя внутри —
с тем войны не будет.
с тем и говори.

* * *
Я знаю, как обнимают, когда не любят —
Как насекомое стряхивают, дёрнувшись чуть, спеша,
Ровно столько, чтоб не показаться грубым
И не захмелеть натощак.
Тебя убирают, как спиртову́ю ватку,
Ненужную через минуту после манту.

Ты обнимаешь протяжно,
Крепко
И сладко.

...Ну, и кого ты хотел обмануть?

* * *
У тебя отвратительный кофе, ты вообще не умеешь его варить —
Я молчу о попытках сварганить ужин,
Я молчу о попытках хоть как-нибудь пошутить —
С твоим юмором и на Аляске душно.

Но когда ты прижимаешь меня к себе,
Отстранившись, целуешь в нос, обнимаешь снова —
Я хочу, чтобы ты свои байки рассказывал целый день.
И ещё
Чтобы ты приготовил кофе.

* * *
О, я видела этих девочек:
У них Луны в зрачках отражаются,
Лебединые шеи тонкие,
Окольцованные платком.
Они носят в ушах бубенчики,
Не смотрели кино про матрицу,
Пишут строчку — и тут же комкают
(Но бумага-то здесь при чём?)

О, вы знаете этих феечек:
У них что-то в кастрюльках пенится,
Золотится холодной ящеркой,
Пахнет мёдом и молоком.
У них руки в цветастых фенечках,
Они верят в баллады Греции,
По утрам потрошат все ящики,
Потрясая цветным носком.

О, всем нравятся эти дурочки —
И поминки у них с улыбочкой,
Разговоры просты, как семечки,
Они любят лиловый цвет.
А мы смотрим на них так сумрачно,
Будто жертвы завзятой пыточной,
Потому что хотим как феечки,
Но нам страшно лететь на свет.

Екатерина ГРОМОВА

Родилась в 1993 году в Петрозаводске, фрилансер, член Совета молодых литераторов при Карельском региональном отделении СПР. Публиковалась в литературных журналах «Север», «Литкультпривет», «Сибирь», «День и ночь», в коллективных сборниках. Лауреат Всероссийского конкурса «Литкон» (Королёв, 2022), Московского межрегионального поэтического конкурса «Россия — земля моя!» (Москва, 2022), Всероссийского молодежного литературного конкурса патриотической поэзии и прозы «Пою тебе, моё Отечество!» (Казань, 2023). Финалист Всероссийского литературного фестиваля имени Л. И. Ошанина 2023 года.

ВОКЗАЛ
Сквозь окно жар-птицей любопытной
Мягко клюнув, прячется закат,
Месяц выплывает, еле видный…
На вокзале люди шелестят.

Я пока что зритель аккуратный,
Вписанный дорогой в этот вид,
Скоро встреча с поездом крылатым —
Он гигантской ласточкой взлетит

Из гнезда, которое не глина —
Окружает мрамор и гранит,
Шум растет… а запах капучино
Пташкой над спешащими парит.

ОКЕАН
В бархатном облаке звёзд многоточие спит,
И полумесяц острей заголовков газет…
Вечер, разлитый сквозь окна, мгновенно испит
Аперитивом ночных откровенных бесед:

Кто бы послушал — наверное вышел бы прочь.
Каждая кухня — хранилище кофе и тайн.
Я расскажу — да пребудет свидетелем ночь —
Как я в себе пробудила живой океан.

Стрелок часов устремляется бег в никуда —
Время молчать и подумать над властью стихий.
Мой океан не замерзнет, как в луже вода,
Мой океан — это мудрость, любовь и стихи.

* * *
Стук часов прямо в темя впивается,
с подоконника кот улыбается.
День закрыт на замок полумесяцем —
на рогах его можно повеситься,
чтобы выйти из пут одиночества
и до раннего утра закончиться.
Но стою на ступенях из минусов
покоряясь желанью с них скинуться,
быть причиной застолья холодного,
и собою насытить голодного.
Пожалеть бы и толпы убогие…
Жаль, что яд мой не выдержат многие.

ЧАЙКИ
Небогато на звезды над городом небо,
Фонари освещают фасады домов.
Белоснежные чайки парят над Онего,
Просыпаюсь ночами от их голосов.

Наливаю таежного крепкого чая,
В нем чаинки кружат, как густой листопад...
И внезапно сквозь марево душного мая
Вижу мир, что до дома у озера сжат,

Там, где шишки сосны в чешую черепицы
Побережник, играючи, шумно кидал.
...Где кружили такие же белые птицы,
Словно снег опускались на старый причал.

КАРЕЛЬСКИЙ ЛЕС
Снова сюда возвращаюсь, как будто к причастью,
Чувствуя необъяснимый, а может, завещанный зов, —
В мир, где всегда становилась я малою частью
Мудрого таинства древних карельских лесов.

Россыпь морошки, полянки с игривой брусникой,
Ягель, покрывший холодные панцири скал…
С ними себе я казалась такою же дикой
И не желала, чтоб кто-то меня отыскал.

Ночь городская. Луна, словно белая кошка,
Мягким клубком на небесной подушке легла…
Вижу во сне, что иду по заросшей дорожке
В тот удивительный лес, где себя я нашла.

Зинаида ЕРШОВА (СЮНИКАЕВА)

Зинаида Ершова родилась в 1997 году в Омске. Окончила ОмГПУ. Работает в школе, преподает географию и основы безопасности жизнедеятельности. Участник омского литобъединения при СПР под руководством М. А. Безденежных. Победитель ежегодной литературной молодежной премии им. Ф. М. Достоевского в номинации «Поэзия» (2022). Финалист Всероссийского литературного фестиваля имени Л. И. Ошанина (2023). Автор сборника стихов «Земное» (2020). Стихи публиковались в журнале «Наш современник» и нескольких коллективных сборниках.

ДЕНЬГИ
Под окном пилили последнюю вербу
Ржавой пилой, вопившей навзрыд.
Продавать сегодня начнут, и, наверно,
Батюшка завтра благословит.

Православно, верно, полно благодати,
Сложно найти честней и светлей —
Надломить, нагнуть, уничтожить ради
Полной корзины серых ветвей.

* * *

AIM-7 Sparrow

Нахохлились воробышки на проволочной ниточке,
Чужие, черногрудые, пружинят на шипах.
На крыльях у воробышков серебряные вытачки,
Чирикают воробышки о судьбах и грехах.

Воробышки, воробышки, летите в свои гнёздышки
В чужой стране под крышами и меж оконных рам.
Воробышки, воробышки, несите в свои гнёздышки
Всё то, с чем вылетали к нам.

* * *
Месяц на дольку прирос,
И день прирастает вдвое.
Отстригла дурное, злое
Вместе с концами волос.

Город пестреет, бурлит
И тонет в весне по дорогам.
А счастье — ни мало, ни много —
Тепло меж панельных плит.

* * *
Каждый вечер, вернувшись домой, ты твердишь:
«Мир горазд на обиды и каверзы».
Но сегодня, и свет не включив, разглядишь:
Декабрист — в нежно-розовых завязях.

Не понять, от чего так случится: раз,
И жизнь навсегда поменяется.
И не важно, на что этот мир горазд —
Декабрист распускается.

МОЛИТВА СЕСТРЫ
По дождливым дорогам, усыпанным светом от фар,
Не смотря на дорожные знаки — запреты на скорость,

Приезжай, я прошу, приезжай.
Обещай.

По размокшим тропинкам, пропитанным звуком шагов
Ребят, что как ты, возвращаются после разлуки,

Приходи, я прошу, приходи
Невредим.

Любовь ЧУБОВА

Любовь Чубова родилась в Ярославле в 1987 году. В настоящее время живет в Рыбинске, работает экономистом. Член Рыбинского отделения Совета молодых литераторов СПР. Стихи публиковались на сайте «Российский писатель», в сборнике «Изоляция», журнале «Ковчег», альманахе «Рифмованный мир». Финалист Всероссийского литературного фестиваля имени Л. И. Ошанина 2023 года.

ВЕЧЕР
Смотришь в окно вечерами: обычный и редкий лес,
птицы замерзли чернильными пятнами на сосне,
свет еле теплится, выдохнешь, глазом моргнешь — исчез,
неосторожно в нору провалился, его близнец
в старенькой лампе настольной запрятан как добрый джинн,
перегорит — не беда, заменил, вмиг опять светло,
только с душой так не выйдет, и будешь с такой не жить,
переворачивать месяцы, также смотреть в стекло.

Кнопку нажмешь, и проглотит все краски, как Моби Дик,
вязкая ночь — там скрываются стол и облезлый шкаф,
как ни плутай в лабиринте — маршруты ведут в тупик,
где собираешь рецепты для сонного порошка.
А заболеешь — всё выглядит сумрачней и страшней,
чудится, что темнота стекла выдавит на раз-два,
выльется в комнату, въестся в глаза — захлебнешься ей,
словно чернилами, что оживут,
перейдя в слова.

ЛИС И ЛЕС
На моем воздушном змее
нарисован рыжий лис,
он крадётся между сосен,
задевая кромку леса,
где из шепота колосьев
справно вырастают песни,
где не помнишь и не веришь,
что бывает компромисс.

Так бежишь, вцепившись в ленту,
быстрый вихрь из рук и ног,
ветер держится за плечи,
скорость кажется свободой,
лис смеется, будто вечен,
не закончится субботний
день отчаянно не летний.
Но всему придет итог.

Нет, не светит кругосветка,
был ошибочен маршрут.
Превратятся в когти ветви
и добычу раздерут.

НЕ СМЕШИВАЮТСЯ
Черный и белый, как просто, до примитива —
мрачное небо и снег целлюлозней ваты.
Несовпадение вечное. Как с активом
нет тождества у пассива без слез и мата.

Масляных красок колючая яркость взглядом
будет почти незаметна сквозь призму веры
в фей, привидений, психоз, неделимый атом —
странно, что черный квадрат не бывает серым.

Белый и черный. Железо и алюминий.
Не собирается пазл и колеса вязнут.
Сколько ни делай штриховок и пробных линий —
вечно выходит грязно.

КАРАНДАШНАЯ ИСТОРИЯ
Карандашное тельце не мёрзнет, но чувствует боль —
от точилки, ножа или бритвы опасно-зубастой.
Пара резких движений — и вот он, раздетый король —
не рисует, порхает пчелой. Видишь, след его красным

проникает в бумагу — и розы горят как костёр,
в нём пластмассой расплавятся прошлые злые насмешки.
Карандашное сердце трепещет — никто бы не стёр
этих линий живее живых, удивительно нежных.

А потом он в кармане валялся, впав в анабиоз,
и писал редко-редко, пугливо, в кафе на салфетках.
Так остался огрызком ненужным, непомнящим роз,
и однажды был выброшен вместе с невкусной конфеткой.

ВЕЩИ
Улица вымерзла, не дожидаясь снега,
грязным котам ни еды больше, ни ночлега,
стыло и скользко так, будто пролили мыло —
весело было?

Список составь, перечисли итог утратам,
в окнах искусство — два черных пустых квадрата,
хочешь — в пятнашки, а можно в слова, как раньше,
хочешь реванша?

Нет, не выходит, смешней огородных пугал —
пообещать и молчать, закатившись в угол,
тянется время, как зуб выдирают клещи,
может, мы вещи?

Весело, весело. Так, что почти до рвоты,
утром проснулся пораньше — не знаешь, что ты,
может, консервная банка, а, может, ваза
или все сразу.

Елизавета МИХНЕВИЧ

Елизавета Михневич родилась в г. Запорожье в 1999 году. После 2014 года переехала в Россию. В настоящее время живет в Москве. Окончила Ярославский театральный институт, актриса театра «Мастерская Брусникина». Стихи публиковались в коллективных сборниках «Братья по духу» и «Возвращение домой». Финалист Всероссийского литературного фестиваля имени Л. И. Ошанина 2023 года.

ОБЛЕПИХА
Пахнет облепихой синий вечер
И гремит неистово посуда.
Я тебя однажды тихо встречу
Со словами не любимой — друга.

Зашуршит застенчивая мята,
Я решу, что это было нужно.
Так тепло и большего не надо,
И теперь спокойно, а не скучно.

Чтоб понять, приходится мириться,
У судьбы свои для нас уроки,
За окном тревожит душу птица,
Не найдя свободы у дороги.

Листья липы падают, как веки,
Мы с тобой играем чёт и нечет.
Ты любил и любишь. Знаю, верю.
Облепихой пахнет синий вечер.

* * *
Все мы хотим найти проверенного человека,
Чтобы нам точно сказали, что этот наверняка:
Не кинет, не убежит, никогда не изменит —
Прямо не человек, а предутренняя мечта.

Этот, сказали, верный, как пёс из приюта,
Ест он совсем немного, нехлопотный,
А снизу записка — привезённый с юга,
Во всех делах и отношениях опытный.

Рядом, конечно, справка — здоров и все зубы целые,
Что очень важно — совсем не храпит по ночам.
Деньги все сносит в дом, как в муравейник
И не ворчит, не сетует по мелочам.

Что же он ходит такой, из себя проверенный?
Рекомендует кто, заверяя в правдивости?
Может быть человек этот чей-то? Потерянный?
Всё, что ему и нужно — только милости.

Только бы сострадания, пути духовного?
Чтобы без справок взяли, да полюбили?
А нам бы конечно статного и надёжного,
С гарантией на всю жизнь вперёд, как у автомобиля.

* * *
Я приехала из лета
В непричёсанную осень,
Где непрошены советы
Под плащами тихо носят.

Где под шляпами скрывают
Все зависливые взгляды.
Вновь приехавшим и летним
Местные давно не рады.

Все уже поосенели,
Пожелтели и опали.
Многих и попутным ветром
Занесло в чужие дали.

А остатки под зонтами,
Чтоб не трогали, не знали,
Отбивают неба стёкла
Помоднее сапогами.

И заплаканная осень
Не умеет расставаться,
Провожает ветром, просит
Чужаком не притворяться.

Полюбить её не летней,
С терпким привкусом испуга.
Принимаю, что имею
Прилетающая с юга,

Провожающая память
И ночные разговоры.
У меня ведь было лето!
А приехала в заборы,

В темный лабиринт туннелей,
В громкий стук колес и судеб.
Отпускающая лето
По осенней амплитуде.

«ОТТЕПЕЛЬ»
Заплету косички, ведь так надёжнее
Призывать весну, золотыми лентами.
По привычке счастье прошу. Можно ли
Вымолить у неба его сентиментами?

Распущу глаза, пусть летают по ветру,
Собирают кончиками, что не попадя,
Всё равно омою их в солёном омуте
И заставлю выплюнуть, как пародию.

У цветка невинного с долей правды, мы
Сцедим душу нежную столь пахучую,
На себя наденем невозвратно и
Может нам почудится, что стали лучше.

На щеке моей центр притяжения
Родинкой зовут, но надёжней Родиной.
Для сердец она стала искушением,
Для благих надежд — святая оттепель.

* * *
Мы прощались с тобою временно,
На какие то пару месяцев,
Чтоб успело вокруг всё уладиться,
Перекаяться, переболеть.

Мы прощались с тобой неделями,
Чтоб суметь полюбить расстояния
И привыкнуть ко всем обещаниям —
Не теряться из виду впредь.

Мы прощались с тобой нечаянно,
Не предвидя какими мыслями
Закружит, ослепит дорога и
Куда потом занесет.

Мы прощались с тобой, не верили,
Что кончаться умеет временем,
Жизнь начавшаяся недавно так
И запущен обратный отсчёт.

Мы прощались с тобой с надеждою,
Что дурные все образумятся,
Воевавшие станут мирными,
И у гнева срок истечёт.

Мы прощались с тобой с молитвою,
Что и в прошлом спокойном времени,
Кто-то Вышний отыщет выгоду
И обратно вернет.

Людмила СИМОНОВА

Родилась в 1989 году в Костромской области. Сейчас живет в Рыбинске. Стихи пишет с детства. В феврале 2021 года познакомилась с участниками Рыбинского совета молодых литераторов. Лауреат конкурсов «Пером и кистью», имени Н. М. Якушева в Рыбинске, Публиковалась в коллективных сборниках, газете «Литературный Петербург». Участница Всероссийского литературного фестиваля имени Л. И. Ошанина 2022 и 2023 года.

БУСИНЫ
Туманные смелые бусины
Заметили новые радости:
Игрушки, подарки бабусины,
Пузырики — мыльные шалости.
С такими весёлыми штучками
В бусинах искорки прыгают
И сыпятся вмиг почемучками,
Забавности маме чирикая.

А чайные мамины бусины
Усталостью отличаются.
В объятиях — пуд карапузины!
В которой души не чается.
Пузырики лопают радугой,
И брызги — на кудри русые!
Летят и сверкают, радуя
Две пары счастливых бусин.

ЛЕТО ГОСПОДНЕ
Мне приснилось короткое теплое лето,
Там к обеду — гроза, а под вечер — прогулки.
И так трепетно будто бы лица-портреты
Память хранит в задушевной шкатулке.

Тяжесть тапок промокших — долой, и согрета
Солнцем почва, простит нас она, босоногих.
И за кружкой воды, как домой, к соседям
Мы бежали, как мышки, а было нас много.

Наши мысли носились со скоростью света,
Мяч стучал по асфальту дворовой площадки,
Там одна на пятнадцать делилась конфета.
Вот бы нам ту большую, с лисой, шоколадку.

Мне приснилось обычное детское лето:
Где есть Лёшка, и Жанка, и Ромка, и Юрка.
Шатунова в колонке играет кассета,
И светло так в моей задушевной шкатулке.

ПОВЕРЬ ЖЕ
Чувствуешь, на плечи —
Тёплые ладони?
Станет так чуть легче,
Я с тобой живой!
Даже если рядом
Только эти свечи:
Так, ты знаешь, надо.
Скоро мне — домой.

День пройдёт, и ночью
Будет сниться кошка,
Хитрая и ловчая,
На коленях спит.
Враг её повержен,
Как и наш — так точно!
Будет, ты поверь же,
Мир у зла отбит.

* * *
… В нас оставалось всё меньше и меньше света,
Сахарной ваты, писем, прогулок и лета,
Приятностей вроде стакана дешёвого кофе,
Желанного самого, если в постель и с «тоффи».

У этих конфет внутри — невероятная сила —
Фундучья душа — как твоя: вкус жизни и крепость.
Но как-то однажды легко я её раскусила,
И после — ещё и ещё мне всегда хотелось.

Нам остаётся всё больше и больше ветра.
Солёного бриза, с дождём из воспоминаний.
Неурожайное лето — рыдает навзрыд Деметра,
И больше не будет ореховых тех свиданий.

* * *
Ладонью по окну, и виден свет.
Немного пряных нот, и жизнь — на взлёте
Верна одна лишь только из примет:
Приходит лучшее тогда, когда не ждёте.

Однако так устроен каждый из людей,
Он в ожидании порой проводит годы:
То счастья без причин, а то погоды,
И как болото перепрыгнуть — сто идей.

Достать ту баночку малины и стучать,
Здоровым! Ложкой прямо по тарелке.
А где не вкусно, больше не скучать —
Лелеять сердце, как большую грелку.

Юлия ХОДЯКОВА

Родилась в Рыбинске в 1995 году, где живет и сейчас. Окончила Ярославское музыкальное училище и ЯГПУ им. К. Д. Ушинского. Стихи пишет с детства. Автор сборника стихов «Песни безвременья». Лауреат поэтического конкурса им. Н. М. Якушева 2022 года. Участница Всероссийского литературного фестиваля имени Л. И. Ошанина 2023 года.

* * *
Бирюзу взрастила в своём саду,
укрывала нежностью и теплом.
Ты сказал: «Вернусь я, когда найду
наше счастье в камешке голубом

и на грудь надену тебе в тот день,
чтобы лихо тропку забыло к нам».
Бирюза, как вьюн, обвила плетень
и, звеня, спадает к моим ногам.

Я лелею камни, я им шепчу,
что однажды, радуя всех живых,
повинуясь солнечному лучу,
зародится счастье в одном из них.

И в ответ — звенят, да на все лады,
и растят, как ягодки, благодать…
Затерялись где-то твои следы —
даже вести радостной не послать!

Плодоносят камни, идут года…
Зреет счастье — только успей собрать!
Но мне дело было б до них, когда
научились камни бы воскрешать.

* * *
Что печаль чужая разлюбившему —
не трофей, не память светлых дней…
Беспрестанно о тебе молившейся
брось под ноги плод любви своей.

Поцелуй последний робкий, праведный
я оставлю на твоей щеке.
Ты верни слова, что нами сказаны,
но его навек оставь себе.

* * *

Под впечатлением скульптуры
О. Родена «Падающий человек»

Человек отчаянно руки в паденьи раскрыл.
К подаянью прожорливый город подставил пасть.
Он молчаньем, асфальтовым холодом так давил,
что однажды каждый захочет туда упасть.

Он поманит — и я безрассудно на край ступлю.
Раствориться порой приятней, чем выживать.
Из встревоженных лёгких вырвется: «Я люблю»,
чтобы город смог всё безжалостно прожевать.

Этот выбор печальный случался уже не раз —
безразличен другим вниз сорвавшийся как слеза.
Если тем человеком стала бы я сейчас,
ты не поднял бы вверх взволнованные глаза.

* * *
Страницы потрепанных книг дороже живых людей.
Пожалуй, когда подрасту, смогу, наконец, ожить,
и там, где уводит прочь от честности хитрый змей,
увижу сплошную фальшь. Иль истину, может быть?

Возможно, для взрослых «жить» и значит касаться книг,
не сердцем, а лишь умом, и к ним обращаться — «вы»,
чтоб после одной из книг не сметь заходить в тупик
при мысли, что жизнь твоя не стоит одной главы.

Я стану взрослее, взгляд прямой устремив на мир.
Мне это сказал отец, спуская очки на нос.
Но вот не смогла спросить, каким он когда-то был
И стал ли счастливей он, когда, наконец, подрос.

ПАМЯТЬ О ЮНОСТИ
После дождя пахнет липами и луной.
Ночь облаками кутает, словно мама.
Здесь каждый камень с улицы — именной.
Прошлое вырывается из тумана.

В юности друг мой кораблик пускал в ручей
и приносил ракитник с лесной дороги.
Мы упивались молодостью своей —
с ней никогда мы не были одиноки.

Я и теперь могла б не идти одна —
Те же сейчас ручьи, соловьи и травы.
Только в иные, взрослые времена
радости, детской искренности не стало.

Вот бы ворваться во временно́й тайфун
и обхватить до венок родные пальцы.
Сколько мы вместе видели полных лун,
сколько изображали ночных скитальцев!

Что же мне стоит, как множество лет назад,
сильно зажмуриться и загадать на липы:
«Я не одна. Как в юности — не одна»?
Жмурится вместе со мною в ночи луна.
Я ей киваю с каким-то не взрослым всхлипом.

Оксана МИЛИКОВА

Родилась в 1991 году. Живет в городе Великий Новгород. Пишет стихи и прозу. Финалист 8 сезона конкурса «Книгуру». Победитель областных конкурсов «Поэт месяца» (2023) и «НОВГОРОДский ДЕТИнец» (2023). Участница Всероссийского литературного фестиваля имени Л. И. Ошанина 2023 года.

ПОСЛЕСКАЗКА
Разве не знаешь, что всякой порядочной птице
нынче дорога на север — такой уж сезон,
времени прихоть, зов предков, слепые инстинкты,
вот и маши себе крыльями в такт с вожаком.

Только вот, знаешь, не очень гляди в поднебесье,
взглядом скользя по полям незнакомым, чужим.
Так, говорят, очень трудно держать равновесие.
Брат впереди машет крыльями. Следуй за ним!

Сильные крылья послушно выносят из мрака
даже последнего птичьего дурака.
Акка, гляди! Белый падает, падает, Акка —
или ныряет куда-то под облака?

Белый уходит от всех неудобных вопросов,
с курса сбивается, кружит над чьим-то двором,
белому снится — он вовсе не птица, а просто
мальчик в крапивной рубахе и с белым крылом.

Мальчик, уставший быть сильным во всех этих странствиях,
долго и пристально вглядывается в высоту,
где на планетке, плывущей в межзвездном пространстве,
роза цветёт. И крылом укрывает сестру.

* * *
Вот, помню, были в детстве легковесны,
как одуванчиковый пух, слова;
теперь же к ним — прислушаться, вглядеться,
узнать, припомнить, различив едва
в зеркальном отражении привычных,
как наизнанку вывернутых слов
своё несбывшееся двуязычье,
искусство перемены голосов.
Так, затвердить на слух — не научиться
перенимать простое колдовство.
Да и куда могло бы что сгодиться
чуть больше пары песен да стихов?
И вот — умею притворяться взрослой,
и нахваталась бесполезных слов
из языков совсем иных, а после
пришла пора разрушенных мостов.
И в это время, в этом самом месте
последним здравым смыслам вопреки
сама себе несбывшееся в детстве
я возвращаю.
И слова легки.

* * *
На болотной земле, в древнерусском контексте,
заповедную старь принимая как данность,
как и всё, что впечатано в память из детства,
мной не выбранных мест и иных обстоятельств,
прорастала корнями в бесплодную глину
посреди ивняка, неказисто, некрепко.
Не осинка, не яблочко, не апельсинка —
поколение первое, аборигенка
этих зарослей ивовых серо-зелёных...
Чужестранка по имени, вечная гостья,
я под чаячий крик, колокольные звоны
практикую оседлости странное свойство.
Половинка родства — навсегда неизвестность,
будто смыта разливами рек половодных...
Всё равно остаюсь в древнерусских контекстах
с южной кровью своей и натурой болотной.

* * *
И когда за окном темно,
научись говорить во тьму.
Так киты говорят — без слов,
перекрикивая глубину.
Так киты на себе несут
непроглядную толщу вод.
В декабре — не гляди во мглу,
не пытайся постичь её.
В мутной глубине декабря
растворяется облик слов,
нет ни голоса, ни лица —
только тихий язык китов.
Безголосо звучащие,
откликаются, слышишь, нам!
Всё ещё — настоящие!
Всё ещё — где-то там…