Олег ШУХАРТ
 г. Липецк                                                                                                                                        

 ⁠Олег Шухарт печатался в журналах «Петровский мост», «Светоч», «День поэзии» и в альманахе-реконструкции «Время». Автор книги стихов «След тишины».      

                                                                                      
МЫ — ЛИСТЬЯ...

ЛИСТОПАД
Мы — листья, сорванные ветром,
От слёз блестящие глаза,
Забыв о страхе, рвёмся к свету,
Но ропщем, чуть сверкнёт гроза.
Не слышим слов из уст пророка, 
Погрязнув напрочь в суету,
За то, наказанные роком, 
Ходить по битому стеклу.

Мы — листья, сорванные ветром, 
Кричим и плачем, ждём любви.
Находим счастье жарким летом,
Чтоб скрыться осенью вдали.
Лишь дети счастливы и верят,
Что жизнь красива и добра.
А пепел стылый землю греет,
Сверкая синью серебра.

*   *   *
Я вошёл в твои двери на цыпочках
И украл из альбома мечты —
Те, что были на тоненьких ниточках,
Как шары, что хотят высоты. 
Наши сны — фотоснимки из прошлого,
Отголоски святой красоты.
Близко к сердцу храним мы хорошее,
Но, как прежде, где я, там и ты. 
                                       
*   *   *
Не познав поцелуя, губы, 
Как молитву, шептали имя.
Радость молча сошла на убыль,
Быстрым шагом, пощёчин мимо.

В чёрном кофе остыла фраза,
Ткнулась в пальцы шипами роза.
Хрусталём раскололась ваза,
Острой ревностью в сердце вмёрзла.

Блеск иллюзий забылся вскоре,
Высох, словно под солнцем росы.
Призрак рано цветущей скорби
Распустил по роялю косы.

Только отзвук немого Джаза,
Словно девственный абрис танца,
По остывшим углям пожара
Следом полз…  и судьбой казался.

*   *   *                                                   
Той остроты полночных фраз,                                                       
Что словом режут, как вина,
Той красоты печальных глаз,
Что глубже сумрачного дна,
Мне не увидеть, не постичь
Ни сном, ни чувством, ни умом,    
Хоть километры истопчи
Я торных строф в пути земном.
Под стук сердец, трамвайный мат,
Под визг истёртых тормозов,
Сорвавшись в пропасть круглых дат,
Я рад стать частью вечных снов. 

ИСХОД 
Я здесь — никуда не спешу,
Давно никого не жду,
Завис в пустоте и вишу,
Покорно надев узду.
Сдуваю осевшую пыль 
С нависшего потолка,        
И весь мой неистовый пыл
На время застыл пока.                                  
Глядят образа сквозь меня
На стену, на тень от крюка,
В замочную скважину дня,
На рукопись старика.
А время не дышит, молчит,
Как в ссылке больной изгой,
И совесть всенощно ворчит — 
Мол, выход знает другой. 
А в окна сороки галдят
И солнце пронзает мел;
И радостный август измят, 
Скитаясь в глуши не у дел.

ШТОРМ (ИОНА)                                                                                             
Настала жатва бескровной жертвы, 
Перст указующий вонзился в брешь.
Залив сомнением трюмы веры,
На палубе жребий поднял мятеж. 
                             
Ложь во спасенье умножила правду,
Фальшивую ноту повысив в цене,                                                         Прозрачную воду взмутив в награду,
Оставила блажь на илистом дне.

Толкнула Иону в душную клетку,  
Спиной к дверям легко повернув,
В коварном шторме упрямого века  
Тяжёлые волны плотно сомкнув. 
                                   
Рыдают громы, и молнии блещут,
Пронзая бездну в сетях пучины,
Из чрева Слово выходит вещим,
Страшиться смерти нет причины.

ГАМЛЕТ
Фразу «Быть или не быть?»
Заглушает голос разума.
Радость может рядом жить
С горем, болью и соблазнами.

Сердцем научусь любить,
На заре поспею к празднику:
Время чудеса творить, 
Для друзей подарки разные.

Но труба трубит отбой,
Медным лязгом кроя душу мне. 
Брат закроет дверь за мной,
Песнопения не нарушивши.

*   *   *                                                                                                        
Ты не хочешь прощаться с детством,
Но рассталась легко с моим,
Детский сон для двоих стал тесным,
Так простимся теперь и с ним.

Капли слёз упадут стихами
И разбудят проспавший рассвет,
Я забуду сказать: «До свидания»
И уйду, не выключив свет.

©    Олег Шухарт