Сергей ПАГЫН
г. Единцы (Молдова)

Родился в 1969 году. Филолог. Выпускник педагогического института. Автор шести книг стихотворений: «Обретения» (2002), «Прогулка в ноябре» (2005), «Сверчок в радиоприёмнике» (2008), «Перед снегом» (2012), «Просто жизнь» (2017), «Спасительный каштан» (2022). Финалист и дипломант Международного поэтического конкурса имени Н. С. Гумилева «Заблудившийся трамвай» (2010). Лауреат премии «Молодой Петербург» (2011). Победитель Международного поэтического интернет-конкурса «Эмигрантская лира» в номинации «Неоставленная страна» (Бельгия, 2012/2013). Член Ассоциации русских писателей Республики Молдова

РЯДОМ С ВЕЧНОСТЬЮ

НЕБЕСНЫЕ ЧАСЫ  

             
        Татьяне Захаровой

Кто часы песочные большие
посреди живой поставил шири,
выдув из поющего стекла?
Человек в них — только горловина,
времени и неба половина
сквозь неё неспешно протекла.

И огонь, и дерево, и птица,
звёздная мгновенная ресница,
дыма неразгаданная вязь
в середине сходятся сосуда,
знобкой дрожью ужаса и чуда,
образом бессмертным становясь.

*   *   *
По опрокинутой воде
небесного пруда
скользит в осенней пустоте
неведомо куда

ворона тонкая одна…
В длину иль в ширину
невольно меряет она
над нами тишину.

Ни рыб медлительных там нет,
ни трав береговых.
И только свет, и только свет
для мёртвых и живых.

*   *   *
Подняв лицо, сидеть, глядеть в зенит —
там облачное дерево летит,
на перья распадаясь и на волны,
на дальний берег, синевой пронзённый.

Промыть бы зренье смертное хоть раз —
каким свеченьем окатило б нас!

И остаётся только и всего
не убояться чуда Твоего.

*   *   *
Я лёг в траву, смотрю на муравьёв,
в себе тепло и тьму земли несущих.
Как горько пахнет будущий мой кров,
с любовью уготованный Всесущим!

Как тяжек гул грунтовых чёрных вод!
Но как светлы коленки трав, и слева,
на месте сердца, только шум высот,
и нет земли — одно сплошное небо.

*   *   *
В сумерках тыквы мерцают как фонари,
словно шары желаний, пущенные из другого
света, пространства, воздуха — изнутри
легкой сквозной земли,
переходящей в слово,

чем и была она…
Куст на меже, осот,
ну, а в ботве горят тыквы, не угасая.
Вдаль чернозёмным небом, сгорбясь, мужик идёт,
тащит мешок картошки,
медленно исчезая.

*   *   *
Легчает жизни вещество
и переходит в свет.
И кроме света ничего,
пожалуй, что и нет.
 
Ну, разве только — смерть травы,
прозрачна и чиста.
Слетает с тёплой синевы
не лист, а тень листа.
 
Вот и твоя бесплотна нить —
кружится на ветрах.          
Её уже не уловить
рукам небесных прях.

И слышишь ты в пространствах сих
как звонки и тонки
надмирных ножниц золотых
напрасные щелчки.

*   *   *
Ну вот — ты чистым стал листом
и истолчённою водою.
И мир, как тёмный добрый сом,
плывёт к тебе и над тобою.

Ни сна, ни памяти, ни дна,
лишь тихий снег, сухой шиповник,
растущий в заводи окна,
натёрший ветвь о подоконник.

И чтоб родиться, нужен звук —
скрип двери,
вздох печной соломы
и неба медленного стук
о крышу сумрачного дома.

БЕЗ ПЯТИ МИНУТ ВЕЧНОСТЬ
Облако-птица
превращается мягко
в облако-рыбу.

Ветер меняет
формы деревьев.

Гнутся травы,
облетает листва.

Неизменен лишь я —
без пяти минут
вечность

*   *   *
Приложил к уху яблоко.

Слушаю шум
неба.

©    Сергей Пагын