Галина Велерьевна Стручалина — поэт, переводчик, публиковалась в сборниках и альманахах Белгорода, Москвы, Санкт-Петербурга, Пскова, Кирова, Читы, в изданиях ближнего и дальнего зарубежья. Автор книги стихов и переводов «Творчество», лауреат конкурса исторической поэзии «Словенское поле», неоднократный участник одноименного фестиваля, лауреат конкурса духовной поэзии «Свет обители» (2020), с 2020 года член литературной студии «Младость».
ПЕРВЫЙ СНЕГ
Ведь вчера ещё без шапки, а сегодня — Боже мой! —
До чего же утром зябко с непокрытой головой!
До чего же неуютно ждать автобус пять минут:
Целый час пройдёт как будто, ветер холоден и крут.
Что там сыплет? Мелкий дождик? Замер в подворотне кот.
Вдруг, из толчеи прохожих: «Посмотри-ка, снег идёт!»
Он. В тумане, белый, зыбкий над опавшею листвой,
Исправляющий ошибки прежней жизни городской.
Город смотрит удивлённо. Снег растаял. День прошёл.
Опадают листья с клёна.
— Хорошо ведь…
— Хорошо…
СТИХИ О ТОПОРЕ
Есть у каждого двора старая примета,
Что вернее топора инструмента нету.
Крышу справить, дом сложить — плотнику подмога,
Вроде вещь не мудрена, а сноровки много:
Много требует топор ловкости умелой,
Чтоб как кружевной узор дерево глядело.
Что там избы! Целый храм с колокольней стройной
Вытянулся к небесам, топором построенный.
Мост ли, лодка — всё топор. И дрова, и дровни.
Хоть рубанок и востёр — топору не ровня.
Топором был создан флот Балтики и Крыма,
И Гардарика живёт, топором хранима
Неуёмного Петра, плотника в короне,
Не чуравшегося брать инструмент в ладони,
Чтобы обтесать страну до имперской стати,
Превратив её сосну в мачты на фрегате.
Что таить греха: топор щёлкал и по плахе.
Место лобное с тех пор помнит эти взмахи.
Обух плеть перешибал — это тоже было,
И не раз, не два металл кровью окропило.
Что же помнить, что любить? Выбирать не стоит.
Всё нам должно сохранить. А топор — пусть строит.
ЯРОСЛАВСКИМ ИКОНОПИСЦАМ
Пред звонким величием камня
И золотом образов
Склоняются Мир и Желанья,
Стираются грани веков.
Умолкнув, не движется Время.
И вдруг осязаешь в тиши
Молитвенной кротости бремя
И трепет лампады-души.
РАЗГОВОР С МЕДСЕСТРОЙ
Не лучшее место — больница.
И мне, как и многим, порой
В палате ночами не спится,
И хочется разговориться
С тобой, медсестрой постовой.
Ты спишь, медсестра. И потушен
Свет в сестринской: ночь, надо спать!
Я сна твоего не нарушу.
Я видеть хочу твою душу
И с нею беседу держать.
Тебя не жалеют больные,
И всё же, и всё же, сестра,
Такие как ты, постовые,
Важнее для них, чем иные
Известнейшие доктора.
Острей внутривенных вливаний,
Чем старше больные твои,
Им всем не хватает вниманья,
И, словно тебе в наказанье,
Им всем не хватает любви.
Но, может быть, если, рискуя,
Подашь ты кому-то надежду,
И скажешь, что точно такую
Болезнь, хоть и страшную, злую,
Успешно лечили и прежде,
Ты выжить кому-то поможешь,
Ты вырвешь кого-то из боли.
Хоть ангелом быть не предложишь,
И только одна ты и можешь
Решать за себя своей волей...
Ты спишь, медсестра постовая.
Что ж, спи, долог час до утра.
Кому-то — чужая, родная,
Нестарая, немолодая,
Обычная. Просто сестра.
ИЗ ДЕТСТВА. СКАЗКА О СОЗВЕЗДИЯХ
На небе в ясную погоду ночью светятся
Медведица, Стрелец или Весы,
А мне все кажется,
Все верится — не верится,
Что где-то есть созвездие Часы.
И в нём года, и дни, что нами прожиты,
Все падают и падают на дно,
А с ними прошлое:
Плохое и хорошее,
В стеклянных чашечках навек заключено.
И так, согласно общему движению,
Не проявляя к этому внимания,
Мы, как техническое достижение,
Все тикаем у вечности в кармане.
© Галина Стручалина
Литературный интернет-альманах
Ярославского областного отделения СП России
Авторизуйтесь, чтобы оставить свой комментарий: