Денис ТКАЧУК
г. Астрахань

Денис Викторович Ткачук родился в 1988 году в Астрахани. Окончил университет по специальности «Автоматизированные системы управления», учился в музыкальном училище по классу «Струнные оркестровые инструменты». Член поисковых отрядов Поискового движения России, участник экспедиций на местах боёв в Республике Калмыкии, руководитель архивного направления работ в Астраханской области. Участник совещаний СМЛ. Публиковался в литературных журналах «Зелёный луч», «Бельские просторы», «Алтай». Соорганизатор литературного проекта "Онлайн-КвARTирник".

РАЗ В ГОД

*   *   *
Закрыть глаза, растаяв через миг
под южным, и поэтому привычным,
ладонью гладить камня тёплый блик,
приняв, что между вами нет различий,

продолжиться солёным вкусом брызг,
ловить себя в движении бушпритов,
моряной обогнуть ближайший мыс,
шумя шатрами шалых общепитов,

обдув янтарный тлеющий загар,
погнать прибой порывом одичалым:
волна ворчит, как старый сенбернар,
и лижет берег языком шершавым,

впитаться через галечный пунктир
и лечь на дно разменною монетой,
надеясь, что ты сможешь вновь прийти
и морем стать на несколько дней лета.

*   *   *
Похолодало. Листопад
забрасывает медью,
а я не отрываю взгляд
от стаи в заповедье.

Они не повернут назад,
ведь вера их сильнее
любых дистанций и преград,
моряны, суховея,

уйдут пернатые в поход,
не зная суеверий,
оставив нам на глади вод
серебряные перья.

*   *   *
Усталый дом ворчит по мелочам —
наверное, замучила подагра.
Он весел был ещё совсем недавно,
теперь же болен,
хоть смирился с долей,
но так же не сдаётся в плен врачам.

Что снится дому? Кто там разберёт.
Наверное, подвыпившие гости,
и дом, всё придираясь к ним без злости,
скрипит и разминает ночью кости,
и подгулявших постояльцев
ждёт.

*   *   *
Ночь покупает билеты на утренний поезд.
Ночь безнадежно устала, но это не новость.
ей не хватает для счастья не так уж и много —
но снова пора собирать чемоданы в дорогу.

Гулкий вокзал, окна-глаза и пустые перроны —
ночь поправляет рукой на затылке корону
Луны. Молча греется, курит и смотрит,
как тепловоз выезжает из дымки дремотной.

Ночь влюблена, ей слегка одиноко, и мысли пространны,
снова в дорогу. Вокзалы, границы и страны,
память внутри застучит неуёмным дождём...
Утро спешит. Никогда не бывать им вдвоём.

*   *   *
Рябью дробится свет из окна,
ветер запутался в кронах,
просто молчи. Пускай тишина
примет нас, словно влюбленных.

Скоро заря займется вдали,
краски расплещет по дельте,
бриз пробежит — сквозь сон корабли
вздрогнут неслышно на рейде,

ну а пока что светит окно,
блики в воде разливает...
Сердце поет: пусть долго оно
Волге седой подпевает.

*   *   *
Разве можно укротить ветер,
если ветер — это часть бури,
если ветер, словно мысль, бесцветен,
но свистит, как у висков пули.

Разве можно укротить штормы,
если каждый шторм, как жизнь, долог,
и когда тебя собьют волны,
не предскажет ни один гидролог.

Знаешь ты, что на нуле силы,
но коль шторма не принять вызов,
то сомнения сведут жилы
и уныние войдет без визы.

Вновь прокладывает курс штурман —
ты твердишь себе, что так надо,
и ведёшь корабль в поток бурный,
прямо в щурящийся глаз торнадо.

*   *   *
Раз в год, когда с небес течёт,
искрясь распахнутым простором,
раз в год стеклянный небосвод
на землю смотрит без укора,

считаем мы с тобой до ста,
выходит месяц из тумана
и достаёт обрывки сна
и нашу нежность из карманов,

желтея, словно поролон,
над нашей сонною отчизной,
он бьёт ножом, как будто в том
все смыслы разлучённых жизней.

Поймаешь радиоволну,
и вместе с ней, шипя, струишься.
Тебя давно я не виню,
но каждый год ты мне веснишься.

©    Денис Ткачук