Марина БЕЛИКОВА
г. Анапа

Беликова Марина Сергеевна  Родилась и выросла в г. Батайске. Окончила Ростовский Институт Иностранных Языков, а также магистратуру по специальности «Политический анализ и публичная политика» в НИУ ВШЭ. Стипендиатка мастерской «Автофикшн» от Creative Writing School. Участница форумов «Байкал», «Таврида», Всероссийских Школ Писательского Мастерства в 2019, 2020 гг., Форума Писателей (Липки) в 2021. Публиковалась в газете «Мой дом Москва», в «Литературной газете»), журналах «Жить интересно», «Новый мир» и др.

РАССКАЗЫ

ДЕВОЧКА С ЗОЛОТОЙ ЛОЖКОЙ

    В необходимости делать уборку есть некая доля философской двойственности. С одной стороны, ты очищаешь пространство от ненужного хлама, освобождая его для чего-то лучшего. С другой стороны, это всегда маленькая смерть — смерть того, что мы любили когда-то. 
    А ещё убираться до одури скучно. 
    Тяжело вздохнув, я принялась разгребать полки со старой бабушкиной посудой. Всё это барахло нужно было аккуратно извлечь, не разбив ни единой рюмки, вымыть, натереть до блеска и разложить по коробкам. Ну не скука ли? 
    Есть семейные традиции, которые хочется придать огню. Взять эту мещанскую манеру собирать посуду. Люди из позднего СССР тряслись над каждой склянкой, как над драгоценным артефактом, оставленным нам в наследие древней развитой цивилизацией. А всё для чего? Для того, чтобы достать их к праздничному застолью и, стряхнув порядочный слой пыли, гордо выставить гостям. Дескать, смотрите как живём, из хрусталя пьём! И вазочки для конфет есть. И вилки у нас мельхиоровые. Немного облезлые, с зеленоватым оттенком, но мельхиоровые! 
    Я перебирала этот раритет и внезапно наткнулась на тот самый набор… В такие моменты и вспоминаешь о родных. Я разбирала всю эту посуду из бабушкиных закромов, поскольку сама она уже не могла бы это сделать. Её не стало больше года назад. Всё, что осталось — это типичная однокомнатная квартира, старомодная мебель, пара фотографий с её молодым лицом и её горячо любимая посуда. 
    Я вспомнила себя пятилетнюю. Хрупкая, по-детски непоседливая светловолосая девочка смотрела на мир вокруг себя широко распахнутыми, жаждущими чуда глазами. Именно тогда я впервые увидела этот набор. Кто-то подарил его бабушке то ли на юбилей, то ли в качестве очередной взятки. 
Бабушка бережно достала коробку. На ярко-красной бархатистой подложке озорно поблёскивали десертные ложечки, вилочки и большой нож для торта.
    — Позолоченные, — сказала довольная бабуля.
    — Из настоящего золота? — ахнула маленькая я.
    — Ага. Золотое покрытие.
    Ложки манили меня, как сирены несчастных моряков.
    — Можно? — с надеждой спросила я, протянув щупленькую ручку к позолоченной ложечке.
    Бабушка милостиво разрешила мне взять «сокровище». Я никогда раньше не видела подобных ложек. В доме родителей ложки были простыми и практичными. И даже те, что доставались по праздникам, не могли сравниться с этим совершенством.
    — Бабушка, а можно я сегодня буду есть этой ложкой? Она такая красивая! Ты как раз торт купила.
    — Что ты, внученька! Эти ложки не для еды.
    Её ответ удивил. Всё моё неглубокое познание жизни в пять лет указывало на то, что ложки нужны именно для еды. Десертные — как эта — для десертов. 
    — А для чего? — спросила я.
    Бабуля терпеливо объяснила мне простые истины.
    — Эти ложечки нужно беречь для особого случая. Ты подрастёшь и выйдешь замуж, и тебе нужно будет собрать приданое. Я уже начала, — бабуля хитро подмигнула, указывая на ложки, — Когда я умру, всё это достанется тебе, — она указала на серванты, под завязку набитые разной посудой.
    — Бабушка, но ведь я совсем маленькая и замуж выйду через много-много лет. Может я всё-таки поем этой золотой ложечкой? Хоть разочек!
    — Нет, — бабуля была тверда как камень, — Эти ложки пойдут тебе в приданое. Не дуйся! Ты ещё спасибо мне потом скажешь.
    И вот я сижу с этими ложками в руках. Мне хорошо за двадцать. Бабушки нет в живых. А ложки — почерневшие от времени, пыльные, потерявшие былую красоту, так и остались лежать в коробке. Нетронутыми.
    Я захлопнула коробку и убрала её подальше. К другим воспоминаниям.

СЛУЧАЙНАЯ ВСТРЕЧА

    Ирония небес не имеет границ. 
    Из всех возможных мест в большом городе мы встретились именно здесь — в припорошенном пушистым снегом городском саду, где мы так любили прогуливаться раньше. 
    Я вглядываюсь в знакомые черты. Ты совсем не изменилась. Будто время и не взрастило между нами глухую стену высотой в десятилетие. Десять долгих лет… Без тебя. 
    На тебе чёрное, не по погоде лёгкое пальто, одетое нараспашку поверх женственного, приталенного платья. Фиолетовый всегда был тебе к лицу. Сейчас же, на фоне белоснежного полотна снега, твоя красота алеет и пылает самыми чистыми красками.
    Ты верна себе: неизменно элегантна и неизменно легкомысленна к своему здоровью. Аристократичная тонкая шейка оголена навстречу холодному ветру. Ни шапок, ни перчаток ты не признаёшь даже в самую лютую стужу. Чёрные волосы смело встречают ворох снежинок, образовавших причудливую диадему на твоей голове. Они не смеют хлестать тебя по порозовевшим щекам, предпочитая оседать в кронах тугих волос. 
    В одну из таких же суровых зим мы были вдвоём. Ты машинально накручивала волосы на пальцы. От них чем-то приятно пахло. 
    — Жасмин, — пояснила мне ты, — Тебе нравится?
    — Да. Тебе очень подходит этот аромат.
    Ты прижалась ко мне.
    — А от тебя пахнет энергией моря. Цветок жасмина, плывущий на морских волнах — что может быть лучше?
    Мы смеялись и обнимались. Ты взяла прядь своих длинных чёрных волос и начала вплетать их в холодный светлый оттенок пепла. Прядка за прядкой образовывалась длинная тонкая нить. 
    Я до сих пор ощущаю, что мы связаны той нитью.
    Я до сих пор помню терпкий запах жасмина на моей подушке. 
    Ты видишь меня. На мгновение задерживаешь взгляд. Я выдерживаю его и вижу, как ты чуть наклоняешь свою прелестную головку вниз. Я киваю тебе в ответ. Незаметно. Не хочу привлекать внимание.
    Твой спутник так увлечён разговором, что не замечает ничего вокруг. Вы быстро шагаете вдоль заснеженной аллеи с озябшими деревьями. 
    Я делаю шаг тебе на встречу, но заставляю свой порыв угаснуть. Что мы можем сказать друг другу? Всё уже давно сказано. Остаётся лишь проводить тебя взглядом до машины. В последний момент ты резко оборачиваешься и смотришь на меня. 
    Чёрная машина мчится вдаль, раздавливая по проезжей части тонкое снежное кружево.
    Домой идти совершенно не хочется. Дома меня ничего не ждёт. Чтобы убить время я открываю вкладки в браузере и бессмысленно листаю ленту.
    Научпоп. Рецепты. Котики. Митинги. Снова митинги. Арестовали. Отпустили. Каждое воскресение одно и то же.
    В мире соцсетей всегда есть чем занять голову. За это я их и люблю. Сытная и вредная пища для ума. Насыщает быстро. При излишнем употреблении вызывает интоксикацию. 
    «Ужасная авария произошла сегодня на трассе за городом», — читаю я новость в городском паблике.
    Нет.
        Фото с места аварии. Та самая машина. 
    Нет! 
    «Водитель находится в тяжёлом состоянии. Пассажирка погибла на месте». 
    Ком боли вдруг взрывается внутри меня.
    Тело милосердно прикрыто покрывалом. И лишь чёрные непокорные пряди выбиваются из-под белого снежного савана. 

©    Марина Беликова