Варвара ЗАБОРЦЕВА
г. Санкт-Петербург

Варваре Заборцевой 21 год, она учиться в Санкт-Петербургской Академии художеств на искусствоведческом факультете. Но стихи её — совсем не о Петербурге. Она родом — с Севера, о нём и пишет. Пишет так, как говорит её бабушка-пинежанка. Варвара победитель студенческой программы Ежегодного Всероссийского Совещания молодых литераторов СПР (г. Москва, 2020 г.), лауреат международного литературного фестиваля-конкурса «Русский Гофман» в номинации «Молодые авторы в возрасте от 17 до 25 лет» ( г. Калининград, 2019 г.), лауреат всероссийского молодежного фестиваля «Мцыри» (г. Москва, 2019 г.), лауреат Всероссийского конкурса молодых поэтов «Зелёный листок» ( г.Тверь, 2020 г.), победитель Молодежного поэтического фестиваля «Великий праздник молодости чудной» (музей-заповедник Ф. И. Тютчева «Овстуг», Брянская область, 2019 г.), обладатель специального приза «За самобытность» межрегионального слета молодых литераторов (Болдино, 2020 г.).

ПОДСНЕЖНИК

КАБЫ БЫЛ У МЕНЯ ГОЛОСОК
Кабы был у меня голосок,
Я бы пела и звонко, и клеверно,
Словно ленточки, сполохи северны
Вечерком бы вплела в колосок.

Я бы пела о звёздах-жемчужинах,
Что рассыпались в ночь по реке.
Ты пришёл бы, послушал, мой суженый,
Девку пинежску на бережке!

Научи меня, речка, частушечкам!
Как подружку прошу, покажи!
Чтоб бы спела я: «Пинега, душечка,
Долго-долго тебе ещё жить!»

Голосила бы дни напролёт,
Я б о Севере пела безустали,
Чтобы каждый, усатый — безусый ли,
Знал, как Пинежска девка поёт!

В ПИТЕР ЗА САРАФАНОМ
Ой, ты, реченька моя студёная,
Обойми большашшею ладонию!
Воротилась я к тебе с обновою:
В сарафане — питерском. Фортовая.
Все смотрела я на петербурженок,
Как у них, баской нарядик нужен мне!

И пошла. Пошла. Далеко — близко ли,
Добрела к нарядам, сплошь изысканным!
Сарафаны глянула поближе-то,
Хоть и тоненьким узором вышиты,
На длинюшших писаных красавицах
Как ремки бесхозные лягаются!
Я бегом один скатала всемеро —
Ростом маленька, но родом — с Севера!
У поморочки (когда не дравница)
Свет из глаз по щечкам разливается!
Засиял наряд на мне по-новому!
Все модняшши жёнки хвать за головы,
Заорут охотцы за одёжею:
«Андел-анделы, кака пригожая!»

В общем, глянула на петербурженок —
Северяночки ничем не хуже их!
Женихов цеплять — полно своих метод,
Путним жёночкам любой наряд идёт!

КОЛЫБЕЛЬНАЯ
В глуши забытого селенья,
Куда давно попажи нет,
Где запах водки и варенья,
Где лес — единственный сосед,

Дома и пожни, двор и поле
— одно большое бело море.
Заброшенная деревушка
Как одинокая старушка.

Холодный пол, пустое блюдо
И окна, залитые льдом.
Она давно не верит в чудо,
И в Бога верится с трудом.

Укутав в снежную фланель,
Чуть слышно мачеха-метель
На ушко шепчет: «Баю-бай,
Спи, деревушка, засыпай».

Пушистый белый-белый снег
На розвальнях нашел ночлег,
И тусклый свет от фонаря
Сияет зря, сияет зря…

И ставни, голубые очи,
Закрыты наглухо, поди.
Ты не буди ее, не жди,
Деревня спит, спокойной ночи…

БАБУСЯ
Буська, бабушка, бабуся,
Позови меня — домой.
Улыбнешься — улыбнусь я.
Самовар споет хромой.

Вспомни маленькую ручку
В теплой, ласковой руке.
Вспомни маленькую внучку
На скалистом бережке…

Во саду цветов душистых
Разноцветный хоровод
В пляс пускался, бархатисто
Обнимая небосвод.

И бежали мы вприпрыжку,
По полям-лесам гурьбой,
Одуванчики  — подмышкой,
Под ногами — зверобой.

Буська, бабушка, бабуся,
Подожди, не уходи!
И опять, как в детстве, жмусь я
К теплой ситцевой груди…

Растопляй-ка внучке байну,
Ись готовь — лечу домой!
Жду, когда с дороги дальней
Самовар споет хромой.

ПОДСНЕЖНИК
Сейгод будем без весны.
От зимы — скорее в лето.
Кто бы девкам пояснил:
Будет лето? Нет ответа
У погоды, у природы,
У всеведушших властей.
Покемарим четверть года
В ожиданьи новостей.
За окном орет сирена
Вместо птичьих голосов.
Все по норочкам. Смиренно.
Вход закрыли на засов.

Каждый год, бывало, прежде
После зляшших зимних вьюг
На припеке ждёт подснежник.
Белоснежный, вешний друг.
Расставанья неизбежны
В этот високосный год.
Как ты, милый мой подснежник?
Снег уйдёт аль не уйдёт?
В этом девичьем вопросе
Есть надежда — нет тоски.
Как подснежники, прорвёмся!
Лето будет. Но каким?

©    Варвара Заборцева