* * *
А ведь ты и умела
Лишь болтать языком…
А представь, без пробела
Точка ру или ком
Не оставит нам права
Оставаться собой,
И устроит программа
Восхитительный сбой…
Жизнь начнёт разгораться
Яркой, чистой дугой,
Не меняя пространства,
Но сквозь хворост другой.
Будут птицы кружиться,
Будет сон, будет явь.
Будут детские лица
У экранов сиять.
И подует на угли
Сквознячок мировой…
Что ж останется в Гугле
От тебя, от живой?
* * *
Среди несчастных и счастливых,
Среди жестоких и прекрасных
Идёшь, и взглядов сиротливых
Не прячешь в чаяньях напрасных.
Зачем казаться, милый Боже,
Важнее, радостней, сильнее,
Неуязвимее и строже,
Коль всё равно Тебе виднее?
А мне не больно, мне не жалко
Быть здесь, как в вечности, собою.
Клюёт нахохленная галка
Свой хлеб, подаренный судьбою.
Бездомный кот прибился к трубам,
Лохматый пёс его не гонит.
И в мире снежном, злом и грубом
Нам всем тепло в Твоей Ладони.
* * *
Гламурные фото красивых знакомых
Твою оттеняют нелепость.
Но трепетен свет облаков заоконных,
И даже не жаль, что не лето.
И даже не жаль, что не снег и не праздник,
Не детство, не сон, не деревня.
Но так беззащитны, нежны и прекрасны
На облачном небе деревья.
Когда же так тонко поют на рассвете
Смиренные зимние птицы,
Как прежде, неважно, какое столетье
Прошло, а которое длится.
А впрочем, неважно и то, отчего ты,
Ворона нелепого цвета,
Не можешь забыть соловьиные ноты...
Но ты благодарна за это.
* * *
Чайник свистит. Из окна — дуновенье.
Запоминаю улыбку твою.
И умоляю продлиться мгновенье,
И не хочу в темноту и забвенье.
О, сохрани меня в нашем раю.
В этом раю, где валяются вещи,
Не обижаясь нисколько на нас.
Где среди осени лето трепещет,
Где все становится верным и вещим,
Где так неважен ни месяц, ни час.
Голос любимый так весел и светел,
И озаряется темная тишь.
В маленькой комнате — небо и ветер.
Это мне Бог на молитвы ответил.
Знал: только ты, только ты сохранишь…
* * *
Объятья милые, луна сквозь ветви клёна...
И песни тихие летят издалека.
Сердечки-листья серебрятся окрылённо,
Тропинкой тонкой уплывают облака.
И дремлет кошка — обретённая пропажа.
О, как мы плакали о ней тревожным днем.
Ведь нет ни преданней, ни ласковее стража
У всех приютов, что мы домом назовем.
Спит наша общая таинственная кошка.
И наша общая, единственная жизнь —
Вся нежность сумерек и лунная дорожка,
И акварель зари, и звонкие стрижи.
И леса близкого дыхание и трепет,
И речки дымка, и мерцание огня,
И Тот, кто облако прекраснейшее лепит
На небесах Своих для завтрашнего дня.
* * *
О чем мечтают маленькие люди?
Не чеховские, нет, а просто дети,
Пока еще не знающие, что же
Грядущий день готовит им во мгле…
О, несомненно, о великом чуде,
И чтоб на свете быть за всё в ответе,
Но так бесстрашны и сильны, быть может,
Бывают только дети на земле…
А вы скажите, разве плохо это?
Мне кажется, прекрасно и печально.
Мне кажется, всё так и говорилось
В той самой Книге, что до всех веков
Родилась в сердце первого Поэта,
Живущего на свете безначально,
И что бы в этом мире ни творилось,
Но этот мир по-прежнему таков.
Пока живём, мы все равно мечтаем,
И астры звезд, и вяжущий терновник,
И ярко-синий свод небес весенних,
И чистый холод снежных облаков —
В бесценной книге мы ещё читаем,
И век в тревогах наших — не виновник…
К чему тревоги, если в том спасенье,
Что этот мир по-прежнему таков...
О чём мечтают выросшие дети?
О том, чтоб их любили и такими.
Не мучили вопросом, где их крылья,
Не отпускали в холод, дождь и снег.
И не боялись быть за них в ответе,
А также не боялись их бессилья,
И помнили их ласковое имя,
Какой бы на дворе ни длился век…
* * *
Благодарить земную жизнь за свет,
Который ты лишь смутно ощущаешь,
Как водную прохладу — крылья чаек,
И длить волнение по волнам лет...
Вот лунный луч — из вечности гонец —
В твоих полночных прядях загостился
И на заре домой не возвратился,
А сердце всё трепещет, как птенец.
Вот снег пришёл и землю озарил,
Но стал водой, оставив чудо в тайне.
На бледном небе плачут очертанья
Пустых ветвей — потоками чернил.
Не плачьте, ветви, в небе смерти нет.
А листья лишь сменили измеренье,
Чтоб на заре с любовью и смиреньем
Благодарить земную жизнь за свет.
* * *
Господи, перелистни на тепло
Книгу, которую ветер листает…
Бабочка-лето так тихо взлетает:
Словно всё то же… А всё и прошло.
Господи, перелистни на любовь
Книгу, которую пишут печали.
Вспомнят печали, что были вначале
Светлыми песнями — станут и вновь.
Господи, перелистни на рассвет
Книгу, которую ангел читает.
Снег на ресницах у ангела тает…
Долго до снега. А смерти и нет.
© Надежда Папоркова
Литературный интернет-альманах
Ярославского областного отделения СП России
Авторизуйтесь, чтобы оставить свой комментарий: