Яна ЛЕБЕДЕВА
г. Великий Новгород
«...и стихи как летопись...»

ТЫ ЛУЧШЕ
ты лучше, чем вся моя барселона.
чем эти балконы
гауди,
подводные
камни,
граффити,
и фонтаны.
в тебе куда больше музыки, красок, ярких пятен, тайны.
когда я возвращаюсь,
меня не отпускает,
я не чувствую серости и усталости,
не коплю фотографий,
не стряхиваю песка и
это не главное.
ты лучше, чем вся эта сангрия,
в тебе больше сложных слаженных
компонентов,
и меньше льда. так мне кажется.
(но разве то, что кажется
не есть единственное?)
ты лучше всех девственных лиственных
и ухоженных.
ты лучше, чем поход до плаца каталония.
твой язык звучит мягче
и тише —
я собираю всю свою энергию, чтобы вспомнить.
ты лучше, чем вся моя барселона.
но билет до тебя стоит куда дороже.
я еще не накопила столько золота на
коже,
столько серебра
в прядях.
я боюсь, что меня на тебя не хватит.
я боюсь тебя потревожить.
(возможно, саграда фамилия и средиземное море
лучше тебя, но вряд ли)

*   *   *
я — чемодан, напичканный листвой,
с зашитым ртом, скупой на жесты.
я чемодан, и я мычу: я твой, я твой,
возьми меня в большое путешествие!

я ручка теплая, я кожаный мешок
с бессмысленным шуршащим содержимым.
закинь меня на полку, мой дружок,
или под голову, под ноги подложи меня.

и только ведь и нужно, чтоб — везло
куда-то прочь. лежать на верхней полке.
чтоб звоны ложечек, деревья полосой,
короткий сон и разговор без толка

и радость одиночества, когда
погашен свет, друг к другу прислонились
все чемоданы, сумки, паспорта
пальто развешены. подушки взбились.

я — чемодан, набитый сентябрем,
как пухлый том, оставленный на даче.
и хорошо ни морем быть, ни кораблем.
и не нести ни радость, ни удачу.

*   *   * 
ты сохранишь меня как неоконченное дело,                                                                                                                           незавершенный праздник, как камешек в башмаке, 
как краткий дневной сон, пустой и праздный, как розу в вазе, как дурь в башке, 
как воспоминание о лете, омраченное серым промозглым днем, 
по своей горечи схожим со злым азиатским перцем и миндалем. 

я сохраню тебя как то рижское насекомое в янтаре. 
я сохраню тебя в том июне и январе. 

дальше ничего не было — масленичные недели, пасхальные куличи. 

потому что боль сохраняют только безумцы, самоубийцы и палачи.

МАЛИНОВКА
выпущенная из твоих рук, 
чувствую: что-то идет не так. 

перечитать ли еще книг, 
заказать ли еще благ. 

и чего я могу желать, 
выпорхнувшая из объятий? 

сохраняя на себе запахи, затеси, 
за неимением ничего большего- 
ласкового? 

обвиняй меня в несдержанности и бестактности, 
бестолковости. 

послушать еще новости? 
сходить-посмотреть маяк? 
выписать каталог? 

выкуренная из комнат, 
лучший их атрибут, 
сошедшая с уст/ума, 
состоящая сплошь из струн, 
складываю слова как руны. 

ну и на каком языке теперь говорить, 
где обитать? 
кому о тебе рассказывать? 

мой потайной карман, 
мой соглядатай, 
моя тактильная память. 

в нежности не упрекай только, всю остальную вину я могу взять. 

вынырнувшая из теплого молока, 
разбуженная, сонная, 
чувствую, просто чувствую 
записываю 
вытанцовываю 

как это все нескромно 
как грустно 
как чисто 
как томно

NOVEMBER  (A POSTARD UNSENT)
               1
когда много солнца — во все щели — 
даже еще грустней
держать себя в помещениях,
в черном теле, 
чем когда — пелена, дым.

(подумаешь — сколько прошло ноябрей,
а все не привыкнуть к ним,
не сговориться).

               2
стоять и зябнуть как погорельцы.
выкрикивать из себя птиц и 
каждый день проходить через рельсы
каждый день проходить через рельсы
и не стать безумцем
и никуда не умчаться
ни с кем не проститься.

               3
на тебе — звонких и сладких
затрещин на завтрак
как клюквы в сахаре
как ветра с запада

на тебе — не твоих побед
на простой обед
как ушат обид
как романс допет
с толку сбит

на тебе — чашей полной
пощечин на полдник
как дум долгих

а на ужин желейное ничего — ходи голодным.

               4
теперь я пишу на открытках только, и то — редко.
и то — ворую слова у мертвых поэтов,
вытаскиваю из кепок.
я хочу прожечь в тебе сигаретой дырку
чтобы смотреть через нее на мир как
ты это делаешь
чтобы потом в эту щелку
я могла продеть нитку
коровью жилу
и прикрепить тебя намертво к этим строкам
чтобы они ожили

               5
как понять тебе?
5 дней из 7 мне не хватает объятий.
весь ноябрь не хватает сил.
все это — субъективное. я пишу тебе из простуд и слякоти,
скорее чтобы не потерять навыка,
чем что-либо донести. 

WINTER SONGS'2019i
               1 
под конец выпал снег и остался: это все и решило. 
можно было просто и методично заканчивать все дела, практиковать джиу 
джитсу, оставаться собственной тенью, но не грустить об этом. 
потому что ведь все закончилось: сны дурные, чувство одиночества, 
морок, лето. 

и стихи как летопись. 

               2 
а тогда лишь хотелось промотать эту вводную часть — посмотреть, чем закончится. 
водной ли гладью, воздухом, ударом солнечным, 
долгим ли сном, немотой, 
небом, наполненным горечью. 
лесной ягодой волчьей 
в спиртовой настойке, выпитой ночью. 

               3 
ты кажешься мне придуманным, ненастоящим, 
подаренным мне для утешения, а не для счастья, 
не из уважения, а из жалости. 

быстродействующее обезболивающее, 
помощь нуждающимся. 

               4 
потому что тело должно быть любимо и греемо 
хотя бы самим собой, ибо это время 
говорит, что любыми средствами, любые цели, 
тебе все простится, отпустится во исцеление. 

               5 
и все повторялось в точности, но перекручивалось, перевиралось, 
альтернативные пути, исходы, утренние невнимательность и слабость, 
шуточки, глупости, выходные радости, 
смешанные чувства, слипшиеся в карманах сладости, 
непроговариваемые слова, тошнота, 
неспособность плакать и вспоминать, когда 
посмотреть на минуту назад — удар, 
посмотреть на минуту вперед — два. 

               6
эти зимние месяцы не находили себе места, 
пока я отстаивала правоту, собирала вещи, требовала возмездия, 
наблюдала за инеем на стекле, 
рассматривала обложки, но забывала прочесть, 
пыталась встать и идти — как минимум по окрестностям. 

и пока ты — не мой праздник, 
они — не мои жены, 
сделай так, чтобы ничего не было, 
ничего напряженного. 

чтобы я лежала, раскинув руки, расслабив шею, покачиваясь слегка, 
чтобы я смотрела из-под полуприкрытых глаз на эти жемчужные облака, 
чтобы соль на губах, и я не хотела, не смела и не могла 

присвоить все это себе ни во снах, ни в движениях, ни в словах.

©    Яна Лебедева