Евгений Матус
г. Котлас

Член молодёжного поэтического клуба «Альфа Лиры», лауреат литературного конкурса регионального фестиваля Козьмы Пруткова, муниципального литературного конкурса «Свежее слово», участник съезда писателей и самодеятельных авторов Архангельской области (2015), активный участник региональных литературных фестивалей «Литературные встречи памяти Инэль Яшиной», «Солонихинские зори», «Земля родная». Стихи публиковались в газетах», в коллективных сборниках, журналах «Двина», «Берега», альманахе «Соловецкое море». Автор поэтического сборника «Я знаю расстояние до цели» (2015).

«А Россия — вот она...»

*   *   *
Не твои ли карманы пусты?
От того ли свобода ценней?
Ты живёшь, где разводят мосты.
Поживи, где разводят свиней.

Проходи, где проход запрещён,
Отыщи те глаза, что не спят.
Где младенец ещё не крещён,
Где спаситель ещё не распят.

Ты всё ближе к полярной звезде,
То бегом, то пешком, то ползком.
Воет ветер на горном хребте,
Осыпая подножье песком.

И как будто без крыльев паришь.
Не солги, не буди, не гаси…
Посмотри, как невзрачен Париж
С колокольных окраин Руси.

*   *   *
Мы — туманы карельских озёр
Или шёпот сибирских лесов,
Где трещит и пылает костёр
На продавленной чаше весов.

В ней — и слёзы, и соль на костях
Всех не вышедших замуж невест,
И промёрзлая глина в горстях,
Сбитый наспех берёзовый крест,

Крики вечно-голодных ворон,
Сила северных мёртвых ветров,
Продуваемый ими вагон,
Где когда-то возили коров.

Мы — прощальный полёт журавлей
Или вой караульных собак,
Где уставших, голодных людей
Загоняют в холодный барак.

Мы — скрипучие петли ворот.
Или звенья тяжёлых цепей.
Мы глазами беззубых сирот
Смотрим в сердце страны лагерей.

*   *   *
А к утру заметёт, по макушку завалит сосёнку,
Щедро снегом прикрыв наготу неокрепших ветвей.
На кого ты несёшь, заплутавший почтарь, похоронку?
Здесь полвека не ждут ни плохих, ни хороших вестей.

Здесь Россия, браток! Оттого стойкий запах сивухи,
Оттого — скрип в полу и негромко вещает «Маяк».
Весь в заплатах платок обветшавшей, как церковь, старухи,
Что полвека назад поломали, да бросили так.

А к утру занесёт, мягким снегом накроет крылечко
И к колодцу тропу, где сосна подпирает сарай.
Еле тлеют дрова, и вся в копоти русская печка.
В ней полвека ещё для гостей не спекут каравай.

*   *   *
В краю ромашковых полей
И стройных сосен.
Летящий к югу клин гусей
Приносит осень.

От солнца мало теплоты,
Но много света. 
Пожухли летние цветы,
Потухло лето.

Так тихо. Только на лугу
Мычит корова.
Трещит костёр на берегу,
Уха готова.

Привязан крепко старый плот
К березе белой.
И тянет сыростью с болот
И клюквой спелой.

Нет суеты, волнений нет.
Туман — как вата.
Лес в жёлто-красный цвет одет,
Как в цвет заката.

*   *   *
Вернуться бы в детство. В лето.
Взять удочку — и к реке.
Где солнцем июльским согрето
Место на белом песке.

Прийти, искупаться. А после
Лежать и считать облака.
Летают стрекозы возле
Забытого мной поплавка.

Там жизнь без конца и без края
Звенит, летит надо мной.
Там мама ещё молодая,
И папа ещё не седой.

Там хлеб не казался пресным,
И мёд не горчил совсем.
Тот мир был таким же тесным,
Но места хватало всем.

Вернуть бы сейчас всё это,
Где удочка и река,
Где детство, свобода, лето…
Лежать и считать облака.

*   *   *
Бывает так — ни строчки, ни полслова,
Глухая мгла забила пятый угол.
Ты ждёшь ещё рождения Христова,
В огонь бросая надоевших кукол.

И купол — храма или парашюта —
Как небо, перевёрнутое нами.
И эта очень длинная минута,
Свистевшая свинцом над головами.

И грохот туч, дождя тугие плети.
А в яме оркестровой листья клёна.
Ты слышишь утром, как смеются дети.
Я слышу ночью трубы Иерихона…

*  *   *
Мы в словах и в стихах всё твердим о России,
Мы судачим и плачем и спорим о ней…
А в крестьянской глуши спит усталый Василий,
Ему утром вставать раньше первых лучей.

Ему нужно в поля, где не кошены травы,
Где в кипящей росе, слышен горечи звук.
И ему наплевать, как мы жутко не правы
В рассуждениях и мнениях о тяжести мук.

Он рождён для труда, ибо труд его кормит,
Он воспитан в труде, им богат между тем.
Он стихов о России, не то, что не помнит —
Он стихов о России не знает совсем!

И ему этот грех не мешает по жизни
Ни дышать, ни косить, ни пахать, ни колоть.
Он, как пёс к своей будке, привязан к Отчизне,
Он надежда её и опора и плоть.

Нас забудут — в веках так легко затеряться.
Наши строки истлеют на сером листке,
Ведь Россия всегда будет остро нуждаться
Не в поэте, а в Русском своём мужике…

Так зачем нам ещё — к существующей массе —
Многочисленность строк, как лукавство и грим?
Говорите, Россия? Скажите о Васе,
А потом о России поговорим.

*   *   *
Мы не достойны наших отчеств — 
Не видим знамени Христа,
Не произносят строк-пророчеств,
В кровавых трещинах уста.

Крепка земли святой основа,
Но стебель жалок, корень плох.
В начале жизни было слово.
И это слово было — Бог.

Какой же силой мы владеем,
Но как же мал её запас.
Слова свои, как зёрна, сеем,
Не прорастающие в нас.

Живём в дому, где сбиты ставни,
Не тянем руки к очагу…
Мы говорим — а будто камни,
Бросаем в Бога на бегу.

*   *   *
А глотнёшь, как воды, вина — 
И раскаешься без вины.
Слишком долго идёт война
С теми, кто не хотел войны.

Слишком много дарили благ,
Тем, кому не нужны блага.
Но висит  рваной тряпкой флаг,
Словно плащ на плечах врага.

А над полем висит туман.
На кресте всё висит Иисус.
Но безусый ещё пацан
Что-то должен мотать на ус!

Должен падать под градом мин
И вставать по приказу: «Встать!»
Рано в юности для седин?
А не рано ли умирать?

Где-то между столичных трасс
И глухих партизанских троп
Кто-то ждёт сообщений «ТАСС»,
Кто-то роет себе окоп.

Кто-то, волю собрав в кулак,
Облачится в бронежилет.
Если  должен — спусти собак,
А собаки вгрызутся в след.

По земле, где рассыпан прах,
Словно крови хлебнув вина,
В окровавленных шли бинтах
Те, кому не нужна война…

А РОССИЯ — ВОТ ОНА
Что ж вы, люди добрые, где-то очень смелые, —
Всё висит гирляндами на ушах лапша?
А Россия — вот она: три берёзки белые,
Да церквушка старая — вот её душа.

Что вам там обещано, за какими далями?
Что там, за границами, — любят вас и ждут?
А Россия — вот она: ордена с медалями
Да мундир потрепанный, остальное — врут!

И деревни брошены, и стоят сиротами,
А над полем с криками кружит вороньё.
А Россия — вот она: всё скрипит воротами
Мельница упавшая — это боль её.

Что ж вы, люди добрые, где-то очень честные, —
Всё на дядю толстого спину гнуть за грош?
А Россия — вот она: кулаки железные!
Хочешь мне на шею сесть? Хрен меня возьмёшь!!!    

©    Евгений Матус