Станислав ЧЕРНЯК
г. Тамбов

Черняк Станислав Владленович родился в 1973 году в г. Котовске Тамбовской области. В 1991 году вместе с родителями переехал в Тамбов, где в 1995 году закончил ТГУ им. Г. Р. Державина.  Автор четырёх поэтических книг: «Я вновь пишу тебе стихи» (2010), «Я выбираю свет…» (2023), «Високосные стихи для детей и взрослых» (2024), «Мои доминанты» (2025). Член Союза писателей России, лауреат всероссийских литературных конкурсов «Преображение России» им. С. Н. Сергеева-Ценского (2024), «По праву памяти» (2025), «Серебряные крылья» ВКС России (2025). 

ПОВЕРЬ, МОЙ ДРУГ!

ВЧЕРАШНИЙ ДЕНЬ
Вчерашний день забытой акварелью —
Померкли краски, устарел сюжет.
И райских птиц загадочные трели
Затихли на полночном вираже.

Один рассказ из толщи фолианта.
Потрёпанной обложки нет грустней.
Мои находки и твои таланты —
Предания давно минувших дней.

Живёшь в дремоте тягостной и сладкой,
Навеянной шуршанием страниц...
Что позади? Не перескажешь кратко.
Что впереди? Мельканье новых лиц.

Где краски взять, чтоб освежить реальность?
И как хранить, чтоб всё не растерять?
Ведь новых дней печальную банальность,
Как ни старайся, не запустишь вспять.

А надо ли? Ушло и не вернулось
В тумане — серебрителе волос...
Вновь тучи за окном, и мне взгрустнулось.
Так, на секунду только, не всерьёз...

ГЛАЗА
В этих выцветших умных глазах
Отражаются тени былого,
Затаённое мудрое слово,
Ведь вся суть не в словах, а в слезах...

Вытирая платочком слезу,
Повествует спокойно и чинно,
Как остался достойным мужчиной,
Пережив и тайфун, и грозу.

Помутнел вековечный хрусталь,
И почти развалилась сетчатка.
От того, что всё в жизни не гладко,
И смотреть трудно в светлую даль.

Знает он и вопрос, и ответ.
Жизнь прожита, чему удивляться...
Он устал и любить, и бояться,
Предпочтя слову «да» слово — «нет».

Он — старик с молодою душой,
Он не верит ни в чёрта, ни в Бога.
Вдохновение вкупе с дорогой…
Мчаться вдаль — это так хорошо!

Мир иллюзий и сказочных грёз.
Вы им только, смотрите, не верьте.
Он пером приближает бессмертье...
Чепуха? А он верит всерьёз!

ДОМОВЫЕ
Сарай заброшенный и древний
Ютился на краю деревни.
Свидетель славных дней былых,
Приют бездомных домовых.

Они всегда навеселе...
Жилых три дома на селе.
Сарай скрипит и в дождь, и в зной,
А ночью скрип похож на вой.

Забыт покой, забыт уют,
От горя домовые пьют
И словом веским и хорошим
Помянут тех, кто канул в прошлом.

Тех, кто погибли на войне,
И тех, кто утонул в вине,
Кто встретил петлю или нож
И тех, чью смерть и не поймёшь.

Хозяйку добрую свою,
Что нынче нежится в Раю.
(А вот её никчёмный брат
Теперь метёт и моет ад).

Младенца, что в саду зарыт,
Скелет, что в погребе забыт,
Сельчан спокойных и лихих...
Как много тем у домовых.

Сарай заброшенный и древний.
Я был недавно в той деревне,
Где каждый дом, как мёртвый глаз...
Чем, интересно, вспомнят нас?

Ведь день придёт, и нас с тобой
Припомнит только домовой… 

ДОПРОС АННЫ. ГРУСТНАЯ ШУТКА
Очень жалко Берлиоза.
Ты поведай нам, стервоза, —
Как трамваю под колёса
Своё масло налила?

Как молчала и глазела...
Кто там в банде? Азазелло,
Бегемот, Коровьев, Гелла?..
Как судьба вас всех свела?

Не видала? Не слыхала?
Нет, родная. Это мало.
Ты бы лучше рассказала,
Как задумали террор.

И зачем твои нам слёзы?
Погубили Берлиоза.
Чем мешал вам мастер прозы? —
Вот о чём наш разговор!

Что? Поддерживаешь новых -
Плодовитых, безголовых,
Позабывших цену слова,
Но мечтающих писать?

Их число сейчас огромно,
Стал бездумным всяк Бездомный!
Остаётся тихо, скромно
Всем нам масло запасать...

Отпускаем под расписку.
Остаёшься в зоне риска,
Чтоб в тридцать седьмом по списку
Всех найти и расстрелять...

МИНУТА
Возьми мою руку,
В сплошной темноте прошепчи
Красивую сказку,
Где встреча сильнее разлуки.
Развей мою скуку,
Вручи от пространства ключи,
Шепни мне подсказку —
Как верить волшебному звуку.

Граница миров здесь,
Сплетение света и тьмы,
Лёд прошлой обиды
И пламя грядущей надежды.
Я буду с тобой весь,
Ты рядом! И значит есть — мы!
Куски Атлантиды,
Плывущие вместе, как прежде.

Не знаем, что будет,
Но помним, что было и есть,
Обычные люди,
В толпе мы — обычные люди...
Возможно, осудят,
Возможно, закутают в лесть...
А счастье в минуте
Без фальши всех слов и прелюдий...

ПОВЕРЬ, МОЙ ДРУГ!
Поверь, мой друг, что все мы состоим
Из атомов времён Большого Взрыва,
А значит, если точно посчитать, —
Нам миллиарды лет!
И миллиарды лет, без перерыва,
Нам велено искать
Запрятанный ответ:
Зачем мы жизни огонёк храним?

Зачем живём и движемся вперёд
Среди миров, для многих параллельных?
К чему нам всем бороться и искать?
К чему идти на свет,
Рискуя пасть от выстрелов прицельных?
И пули у виска,
Как вечности привет,
Которая нас вскоре призовёт.

ПОСВЯЩЕНИЕ БЛОКУ
Осенний хрупкий лёд… Он не придёт, 
Чтобы в толпе с тобою раствориться.
Но будет сниться, часто будет сниться,
Назойливо. Так, как отцу таблица,
Где каждый элемент определён
Как в конуру, в положенную клетку…
А счастье было призрачно и редко.
Ответь поэт — в кого ты был влюблён?

Твой силуэт в веках, как зеркалах,
Тревожной птицей продолжает биться.
Листаем жизнь страницу за страницей,
Мелькают лица, дорогие лица…
Но Атлантида превратится в прах.
Поэзия — проклятье иль награда,
И пропасть Петербурга с Ленинградом
В искусственно навязанных словах.

Большевики, поэт не ест с руки.
Крест на плечах. К Голгофе путь в ухабах…
Как величайших отличить от слабых,
Когда придушит революций жаба?
Когда уже не пишутся стихи?
Амати скрипка повышает герцы,
И протестует пламенное сердце,
И язвы наползают, словно мхи.

Осенний хрупкий лёд. Он не придёт,
Не отразится в зеркалах каналов.
И сколько ни читай — всё будет мало,
Какое сердце биться перестало…
Поэта продолжается полёт,
Большой талант не сбросить с пьедестала.
И вечный Петербург в слезинках талых
Твой день рожденья чтит который год…

… Дышать и жить, пока горит свеча,
Пока Вселенной не упала сфера,
Пока встречают птицы первый луч
И гнёзда свои вьют...
Вдруг всё вокруг — великая афера,
В которой ты могуч,
Пока тебе дают
Нести свой мир на худеньких плечах?

СВЕТОФОР
Щекочут капли новенький асфальт,
Смывая пыль, что распыляет время.
Играет где-то альт,
Он чуть спешит...
И я за этим альтом и за всеми
Спешу... Что дальше?
Пусть судьба решит.

Подмигивает нервно светофор,
Сердечко подарив лучистым глазом.
Мой взгляд в асфальт
Проблем не разрешит...
Я так спешил, что не успел ни разу
Взглянуть без фальши
В зеркало души.

И будет новый день, и новый год,
И новый бесконечный бег по кругу.
Дай руку мне,
Второй считай гроши...
И не спеши меня назначить другом.
Пусть всё как раньше,
Только не спеши…

СТАРЫЙ КУСТ
Оленьими рогами старый куст
Пытается пронзить бездонность неба,
Весной себя он чувствует эфебом,
Перед которым путь к вершине пуст.

А вместо флага — мусорный пакет,
В дар принесённый ветром из помойки,
Заваленной отходами от стройки,
Которая идёт десяток лет.

Колючки на ветвях пугают птиц
И вызывают ненависть прохожих,
Особенно одетых подороже —
В шмотьё, что привезли из-за границ.

Засохших ягод неизвестен вкус,
В них сухость жажды, горечь от былого.
И их не напитаешь соком снова.
Они ценны, ну разве что для бус.

Рогатый куст воззрился на восток.
Он ждёт зарю и теплоту от лета.
Вполне возможно — песня его спета...
Но видишь чудо — маленький листок?!

ЧТО ТАМ ЗА МОРЕМ?
Что там за морем? Множеством лучей
Встаёт рассвет над сумрачным простором?
Присядь поближе, время разговорам
О том, что ты ничья, и я ничей.

Как одиноко брошенной душе.
Тревожен серый сумрак предрассветный
Любви живой, но вечно безответной,
С которой Рай возможен в шалаше.

Не заманить сияющим дворцом,
Не подкупить деньгами всей Вселенной...
Я вновь стою коленопреклоненный,
Держа в руке заветное кольцо.

Но только слышу смех со всех сторон.
Мир так жесток, мне не доступно счастье.
Сейчас бы помогло кольцо Всевластья,
Что выковал коварный Саурон.

А что могу тебе я предложить?
Обычную штамповку низкой пробы,
Шалаш у моря, запах свежей сдобы?
Склонений слов смешные падежи?

Морскую рыбу? Танцы у огня,
Бессчётные закаты и рассветы?
Гор ледники, тропическое лето?
И в приложенье к этому меня?

Признаюсь — не надеюсь на ответ,
В душе лелея смутную надежду, —
Вот ты, вот я, а сумрачное «между»
Вдруг осветит алеющий рассвет...

Я ОТВЫК ОТ ТЕБЯ
Я отвык от сигар, я отвык от вина,
Я отвык от тебя... Грешен. Каюсь.
Отвыкаю и пью злую горечь сполна.
Отвыкаю. Но не отрекаюсь.

Как разрезать любви путеводную нить,
Одиноко прожить долгий вечер?
Не любить, не мечтать, не писать, не звонить,
Не надеяться больше на встречу...

Моя глупая роль в этом пошлом кино -
Вечный пост у закрывшейся двери.
Дал рецензию ей Станиславский давно,
Прокричав, что страданьям не верит.

Я отвык от сигар, я отвык от вина,
Без тебя неприкаянно маюсь.
Время есть у всего. У всего есть цена.
Отвыкаю, но не отрекаюсь!

©    Станислав Черняк