Инна АЛТЫНОВА
г. Ставрополь

Инна Алтынова (Парахина Инна Александровна) творческий путь начала в семь лет. Как и многие авторы, долгие годы писала в стол. В 35 лет получила первую региональную награду от губернатора Ставропольского края. Затем публиковалась в местных печатных изданиях: «Сердце Аргентависа», «Петровские вести», «Ставропольский писатель». В 2023 году начала печататься в федеральных литературных изданиях: «Нижний Новгород», «Литкультпривет», «Камертон», «Царицын». В 2025 году написала первый сценарий к известному детективному сериалу «След», серия «Скотомогильник» получила зрительский отклик и стала лучшей серией апреля. В том же 2025 году состоялась её первая публикация в зарубежном литературном журнале «Артикль».

ЧТО БУРЯ?

*   *   *
Под стареньким изношенным плащом
Плелась старуха, робко скрыв лицо,
Петляла вдоль пустых многоэтажек —
Аквариумов, с сотнями жильцов.
В пустых дворах, построенных кольцом,
Где даже сквозняку порой нет места.
Плелась неспешно, точно наугад,
Дверей не замечая и преград,
Как будто бы взялась из неоткуда
Брести.
Сама не ведая куда.
Ни снег, ни зной, ни талая вода
Не грезились ни бедствием, ни чудом.
Проклятый горб из болей и проблем,
К безвольной прилепившийся спине,
Уже не тяготил её нисколько —
Невидима для зла и для добра,
Не знающая завтра и вчера,
Идущая в запутанном сегодня,
Где никому ни слова не сказав,
Под капюшоном скрыв свои глаза,
Нырнула и исчезла в подворотне.
И я стою.
Смотрю ей молча вслед,
Роятся мысли, как полночный бред —
А вдруг под той накидкой не старуха?...
⠀
*   *   *
Что буря? Отгремела и ушла.
А я дышу, и кажется жива,
Я слушаю небесную печаль.
А каплям нет, им прошлого не жаль.
Танцует дождь по окнам и по крыше,
Стучит себе, свободный и простой.
И хочется ему сказать: — постой!
Постой немного у открытых окон.
Не слушай, нет, я вовсе не скулю,—
Рассвет идёт от зарева к нулю,—
Я летопись пишу усталым сердцем.
А ты стучи, то медленней, то в такт,
А знаешь, я сама не знаю как.
Дошла теперь до жгучего обеда,
Где ты даёшь прохлады тот глоток,
Что так необходим и недалёк.
Ты здесь, на расстоянии до шага.
Мне много и не надо, просто будь,
Огонь, что день за днём сжигает грудь,
Ты лечишь долгожданною прохладой.
⠀
*   *   *
Опять пустеют городские пляжи.
Пловчих и плавунов сменяют утки.
Они, ребята прыткие, со стажем,
А мне бы в лето хоть на две минутки,
Чтоб додышать, дочувствовать, дополнить
Всё то, на что когда-то не хватило,
О чём нам остаётся только помнить.
И то, что быть могло.
Могло и было.
О том теперь молчат ущелья комнат,
Но живо обсуждают старожилы.
Следы слизали бешеные волны,
Но льётся вязкой памятью по жилам.
Всё это прикипело комом в горле,
И каждый день мне вихрем сносит крышу.
Ты там, в плену
своих сомнений сорных,
Я здесь. Стучусь.
Но ты совсем не слышишь.
⠀
*   *   *
Я здесь дышу и плачу, и смеюсь,
В окно стучится старый добрый плющ,
И чертит дождь проплешины по стёклам.
Разрежен лес, а где-то там вдали
Плетутся на зимовку журавли.
Открыта к перелёту карта мира.
А мне уютно здесь, где нет тепла,
Где долго-долго тянется зима.
Но как она задумчиво прекрасна:
Тут вроде жизнь на паузе стоит,
Метёт, стирает, душит и визжит,
Но тут же зарождается под толщей
Всё то, что будет строить и шуметь,
Лететь, беситься, радоваться, петь.
Ты что ни говори, а здесь я дома.
Пусть где-то будет лучше и теплей,
И манит в путь неверных журавлей,
Им кажется надёжнее и лучше.
А все, кто здесь, —
                                  на лезвии ножа,
Мы точно вымеряем каждый шаг
[неверный выдох может стать последним]
⠀
Есть кто-то где-то там на небеси,
Давным-давно во всё вложивший смысл —
Он всем воздаст по совести и вере.
⠀
*   *    *
Разнотравье: ковыль да клевер —
Широка расписная степь.
Южный ветер ломает стебли,
Хищно движется солнца медь.
Запах пороха, бархат пыли —
Обнимает шатёр небес.
Пуховые плывут перины —
Тронешь — лёгкость сойдёт на нет.
Тишину разбивает шелест:
Он скиталец — то тут, то там.
Бьётся август в дурном похмелье —
Рюмка фальши.
Да шум в висках.
Дует.
Дует и треплет пряди,
Ладно. Бог с ним, бывает ху...
Вон — грохочет опять некстати:
Чей-то мир разнося в труху…

©    Инна Парахина