Наталья КУЗНИЦЫНА
г. Вятка  

ОСЕННИЙ ДЕНЬ

СЛОВО
Всё плотнее и крепче снега,
нерушимей полотнища наста.
Только блики и тени слегка
нарушают жемчужность пространства.

А какие здесь ветры гудят —
оглушённая синь замирает.
Так рождается музыка для
глухолесья, рябинника, рая...

Но, подобно реке подо льдом,
неминуемо, непобедимо
то, что станет стихией потом
пробуждается словом единым.

*   *   *
Однажды сосны эти
у дремлющей реки
проснутся на рассвете,
свободны и легки.

Прозрение, виденье —
Внутри ствола течёт
поэзии свеченье,
смолистой речи мёд.

Безудержная вечность,
и вдоль и поперёк,
как свет, как неизбежность
проходит ритмом строк...

Течению внимая,
сосновый бор поёт
весенними стихами.
И жизнь сквозь смерть ведёт.

*   *   *
В смятенье зимних дней
И в ворох ветров белых
Беспечней и верней,
До самого предела,
Схоронится страна,
Пригреется в сугробах,
Стирая времена
И жаром, и хворобой...

Неистовы, страшны
И беспросветны дали.
Леса встают из тьмы,
Как смерть встает над нами...

Но там, где снег и льды,
Где небо нам по росту
Да будет — свет Звезды,
Поэзия — сквозь прозу!

НА СТРАСТНОЙ
А в пятницу ты станешь частью нас —
шептали травы, тёмные, хмельные.
И шли туманы, горькие, степные,
отмеривая каждый вдох и час.

Ты — вровень нам, ты — звёздная река,
ты — млечный путь, ты вечности теченье —
кричали листья. И, качнув века,
стояла ночь в глухом оцепененьи.

А сад, не Гефсиманский, но другой,
израненный, прореженный бедою,
уже вставал и укрывал собой
того, кто тут молился перед боем...

ВОСПОМИНАНИЯ
Я не помню, чтоб были иконы
в доме бабушки. Помню — стряпню,
жар печи и стакан мой граненый
с молоком. Двор широкий, родню...

Помню, как безысходно, протяжно,
аж до самых последних лесов,
плыли песни. И мне было важно
прозвенеть средь родных голосов...

А ещё были наши забавы —
через поле бежать — кто быстрей.
И повсюду лишь травы, и травы,
Да всё гуще они, все сочней.

Упадешь в этот космос пространства,
над тобой встанет облака скит...
Рядом — дом, рядом — Божие царство,
ибо бабушка — так говорит.

*   *   *
Звенит тугая тишина
над сонно-росною ложбиной,
над перелеском голубиным,
над стайкой влажного белья,

трепещущей, как этот миг,
в предчувствии простого счастья,
что солнце — из соседней чащи —
поднимется на птичий крик.

И золотая карамель
по занавескам, соснам, мяте
всё будет течь, в свои объятья
вбирая неумолчный день.

*   *   *
На крайней даче — тишина
такая, что услышишь,
как в соснах прячется луна,
трава ночная дышит.

Как поднимается туман —
тяжелый, вязкий, млечный.
И как, открытый всем ветрам,
качается скворечник.

А за оградой, за листвой,
за старой водокачкой,
там звезды — россыпью, гурьбой
идут легко, враскачку.

И тянет влагою с прудов,
бессмертием — настолько,
что больше нет обычных слов.
Поэзия — и только!

*   *   *
И длится-длится день
весь в золотых сеченьях,
в листве — то гуще тень,
то радостней свеченье.

Повсюду — шум и гам,
и тишины мерцанье.
И меж оконных рам
течёт, течёт сиянье...

И тополиный пух
плывет, как жизнь беспечен,
как будто всё вокруг
вот-вот вольется в вечность.

*   *   *
Осенний день пронзителен, прозрачен.
То створка хлопнет, вымокнет бельё,
то зарядит отчаянно. И страшно
к верхушкам сосен хлынет вороньё.

То всё затихнет — остановит время
свой нервный бег. И в долгой тишине
качнётся ветка, и листвою всею
ударит по натянутой струне.

И зазвучит мелодия простора,
медовых трав, рябиновых костров.
И в пряно-нежных этих переборах
всё перемелется.
Останется любовь.

*   *   *
Мы бежали с тобой под дождём
так легко и беспечно,
что остались навеки вдвоём
в тех аллеях заречных.

Там, где вечность и нежность легли
на колонны ротонды,
там, где были с тобой влюблены
и как ветер свободны…

©    Наталья Кузницына