Юбилей
В марте отмечает свой юбилейный день рождения бессменный главный человек по поэзии в «Причале» выпускница Литературного института, член СП России, лауреат многих всероссийских конкурсов Лариса Желенис. Редакция альманаха «Причал» и правление Ярославского отделения СП России поздравляют замечательного поэта с юбилеем и желают новых творческих достижений!

Лариса ЖЕЛЕНИС
г. Ярославль

РУССКАЯ ДУША

О МОЁМ ДЕТСТВЕ
Мне не вспомнить теперь,
как плывут облака над Донбассом,
как волнуется ветер весенний, лаская листву
в том дворе, где асфальт
белым мелом расчерчен на классы,
в том дворе, в той стране,
где давно я уже не живу.
Но причудлива память,
и вновь пятилетней девчонкой
раскопает в песке вдруг
за стёклышком хрупкий секрет:
побегу, малышня, в детский садик
за мамой вдогонку,
а отец во дворе
поправлять будет велосипед.
Это детство моё,
мой товарищ по садику Вовка —
зеленеют коленки, кузнечиком скачет за мной,
к тёте Маше спешим,
где из крана шипит газировка.
Где-то жгут старый мусор,
и вовсе не пахнет войной...

КУПОЛА НА РУСИ
В детстве пели: нет неба, чем наше синее!
Но чернеют от горя, как встарь, купола —
сшиблись братья-славяне: кто в мире сильнее?
и меж ними легли Куликовы поля.

В небеса поднялась за плечом у солдата
колоколенка белая в ясной дали,
будто ангел крылом осеняет, что свято —
те просторы, где предки в могилы легли…

Наша вера наверх купола возносила,
собирала для праведной битвы полки.
Преподобного Сергия светом, и силой,
и молитвами воины были крепки.

Победим! И вражду, что посеяна подло,
одолеем, коль чёрная жатва пришла.
На Руси купола вдохновляют на подвиг
и зовут на свою высоту купола.

* * *
Времена не выбирают…
А. Кушнер

Я родилась в Артёмовском роддоме,
в большой-большой стране, в стране Советов —
огромный дом давно развален и разгромлен,
смертельно серого стал город цвета.

Роддом свой и страну не выбирают,
и времена не выбирают тоже,
а русская душа живёт — не умирает,
сражается, живёт!

Помилуй, Боже…

* * *
Всё так же голуби взъерошены
холодной, ветреной весной…
Всё так же верим мы в хорошее,
идя дорогою земной.

И воскресает вешней истиной,
и золотится небосвод.
Благословляя мир единственный,
нам голубь веточку несёт!

* * *
Иду дорогой к храму
поющим ясным днём,

сияет крест огнём,
стремится ввысь упрямо,

возносит за собой
и радости, и беды,

и день, как небо, светел,
прозрачно-голубой.

* * *
Покраснеют рябины,
пожелтеют сады,
и, ни в чём не повинны,
погибнут цветы,

всё покроет холодный
забвения снег —
в этом мире свободным
мнит себя человек?

Тяжелы и угрюмы
небеса надо мной…
Только горькие думы
растают весной —

под снегами черёмух
забвения нет,
и корону подсолнух
носит тысячи лет!

И вдруг песня родится,
первобытно легка,
и свободною птицей
полетит в облака.

* * *
Поэты рождаются грозами,
в ночи освещая пути,
поэты рождаются росами —
по травам, по свежим, пройти,

пройти километрами, ритмами,
кричать и шептать наугад,
любя, вековыми молитвами
творить исцеляющий сад.

А после уходят, усталые,
куда-то за окоём,
за ниточкой тающей, алой,
куда все когда-то уйдём.

* * *
Да будет холодеющее небо
и клин, летящий в дальние края!
И хрупкая, таинственная нега
снегов грядущих - тех, где ты и я…

Украсим щедрым золотом осенним
свои пути-дороги и слова!
Смотри, кораблики листвы последней
уже благословляет синева…

* * *
Просите у небес!..
Просите,
достигнув Стикса страшных вод…
Является тогда Спаситель
и крепко за руку берёт.
Вновь глыбы мрака исчезают,
вновь лики Смерти далеки,
а звёзды нежными глазами
глядят из-под Его руки.
Его дыханьем веет ветер.
Он — в разговорах соловья.
Он — в лучшей музыке на свете,
что знала, да забыла я,
что волжскою волною шепчет
или в лесу шумит сосной…
И День мой расправляет плечи,
и Жизнь моя опять со мной!

ВСЁ — ТОЛЬКО ЖИЗНЬ
Пока жива, я благодарна буду
под ярким солнцем и в кромешной мгле
великому, немыслимому чуду —
дышать, любить, смеяться на Земле.

И людям — за нечаянные встречи,
за роскошь взглядов, за переполох
души счастливой в синий лунный вечер,
за то, что в каждом проявился Бог

и вёл меня тихонько за собою
полянами цветов, долиной слёз.
Я принимала всё, роднилась с болью,
я жить училась набело, всерьёз.

И все мои открытия, ошибки
мне под ногами выстилали твердь.
И пусть туман вокруг, от горя зыбкий,
Всё — только жизнь,
лишь часть от жизни — смерть...