Родилась и проживает в Вятке. Лауреат литературных премий им. А. Грина, им. Н. Заболоцкого (г. Вятка). Лауреат и финалист литературных премий: «Чем жива душа» (г. Ярославль), «Не мыслю себя без России» (г. Санкт-Петербург), «За далью — даль» (Калининград). Автор шести книг (в том числе книг стихов и рассказов для детей). Член Союза писателей России.
* * *
Легли туманы в утренние росы,
Легли туманы, легкие как дым.
Почти сентябрь, и так легко и просто
Мир очень скоро станет золотым.
Пойдут дожди, и утренняя морось
Сорвёт листву озябшую с ветвей.
И будут листья друг от друга порознь
Лететь, лететь немало долгих дней.
И будет снег летящий, белый, лёгкий,
Чернильный сумрак сделавший седым…
И ты поймёшь: что грезилось далёким,
Вдруг стало близким. Жизнь прошла как дым.
* * *
Вот и все. Отгорела рябина,
На прощанье лишь кинула гроздь.
Бабу Тасю три внука, три сына
Хоронили. Промерзли насквозь.
Той же бабки первач замахнули,
Посолили покрепче ломоть,
По последней еще — помянули.
Да и в город! Ты сам уж, Господь,
Принимай бабытасину душу,
Как родную ее приюти,
Здесь-то дом у ней нынче разрушен,
Да и сад опустевший притих.
* * *
Темная стихла река,
Смотрит в промерзшую даль —
Как бесконечны снега
И безысходна печаль.
Вся — на звенящем ветру —
Эта земля до небес
Здесь затеряться в снегу
Проще, чем выбраться в лес.
Пара дворов на юру,
Старого кладбища тишь —
Тоже вот смотрят во мглу,
Будто чего разглядишь…
Сколько же надо снегов,
Чтоб ожиданье унять.
Здесь — до скончанья веков —
Нечего, незачем ждать.
* * *
Всей немотой приближается сад,
Всей пустотой и осеннею влагой
К окнам — послушать, как дети сопят,
Строчка за строчкой летит на бумагу,
В нежных объятьях влюбленные спят,
Капает время из старого крана.
Кажется саду, что вновь шелестят
Листья в великих весенних туманах.
* * *
Задержись на пороге — почувствуй дыханье тепла,
Чтоб потом, когда время всю нашу печаль одолеет,
Ты нашел этот город, где я лишь тобою жила,
И вошел в этот дом, где никто упрекнуть не посмеет.
Сквозь туман и тревоги не видно, любимый, ни зги,
Оглянись и запомни, как липы и яблони гнутся.
Ты поймешь на пороге — всегда у тебя впереди
Этот дом, этот сад. И разлука — лишь повод вернуться…
* * *
На маленькой станции редко стоят поезда.
Но каждое утро, в 7.30, в дожди или зной,
Упрямый мальчишка приходит и ждет тут всегда
Отца, что из дальнего города едет домой.
Он ждет две минуты… Но поезд прощально ревет.
Мальчишка считает вагоны, сбиваясь опять.
Потом он погладит собаку и в школу пойдет.
На маленькой станции нечего больше ждать…
* * *
В синем саду среди синих аллей
Синие птицы летят все быстрей.
Синие птицы ночного дождя
Ветви и листья всю ночь теребят.
В синие сумерки — в синюю смерть —
Птицам подстреленным страшно лететь,
Ветер их бьет. Но часа через два
Станет туманом ночная вода,
Небо начнет розоветь.
* * *
Облака вперемежку с бельем
На веревках качаются гулко.
И в промерзший насквозь окоем
Из садов да со всех переулков
Беспощадно листвою метет,
Сокрушая земные устои.
Но и это, и это — пройдет,
Даже смерть — огорченье пустое.
И текут то дожди, то века,
То ветра неутешные воют,
То летят за снегами — снега…
Неизменно здесь что-то иное.
ВОЗВРАЩЕНИЕ
К дому — только поле перейти,
Да повсюду — травы до небес,
Да из-под земли, на полпути,
Встанет, словно в сказке, темный лес.
И, пугаясь в этой тишине,
Ты летишь, как в небе облака,
И тихонько звякают на дне
Ягоды, целехоньки пока.
Бабушка парное молоко
Медленно в стакан тебе нальет.
— Егоза, не рыскай далеко,
Дождь-то нонче вечором пойдет.
Посиди-ко с баушкой рядком —
Дай-ко, девка, косы заплести…
Вот они — угор и старый дом,
Надо только вечность перейти.
* * *
На кухне — весело и тесно,
От пышно-праздничного теста.
— И я хочу, я тоже с вами,
Кричу я бабушке и маме.
На табурет — меня, трехлетку,
— Возьми-ко, детонька, конфетку.
Сидим рядком, и печка пышет
И каждой шанежкою дышит…
А дальше — сон мой безмятежный.
В избу вплывает сумрак вешний
И, мир вобрав: застолье, песни,
Течет в тот край,
где все воскреснет.
ДНИ 7 НОЯБРЯ
«Утро красит нежным светом…» —
Пел наш хор, и пела я.
А под праздничным рассветом
Стыла родина моя.
Зябко жались перелески,
Мерзла темная вода,
Только флаги ветер дерзкий
Рвать пытался иногда.
От Москвы и до окраин
Вся страна вставала в строй…
Но смолкали дни и дали,
Зная о любви иной.
ПРЕДЗИМЬЕ
Ни ветра, ни дальнего звука,
Тоска да унынье окрест.
Пустой, обреченный на муку
Безмолвия, тянется лес.
И в скованных инеем травах
Все тот же вселенский разлад.
У жизни — ни места, ни права,
Везде только смерть да распад.
И даже надежды на чудо
Не будет, не будет. Не жди.
Река затихает, повсюду
Встают ее прочные льды.
Вот-вот и в сквозном перелеске
Последний пожар догорит...
И тут-то откроется вид
На вечность, что снегом, отвесно,
На землю летит и летит.
ЯНВАРСКОЕ
В пустых полях — густое вороньё
Да ветра свист — ни скрыться, ни унять.
И скудное свое житьё-бытьё
Не знаешь для чего и чем латать.
И вдруг начнёт отчаянно кружить —
Едва дыша, стоит под снегом лес,
Что кажется, как зиму пережить,
Так смерть — пройти да и воскреснуть — здесь.
И вот, во тьме, среди больших снегов
Ты понимаешь жизни простоту —
Лови, как снег, ладонями любовь,
Иди с волхвами — на Его звезду.
МАРИЯ
Как молчалива, безысходна скорбь.
Рыданий нет. Все дни Она молчала.
Ждала чего? Любимый сын лёг в гроб.
Два дня как мёртв. И вспомнилось начало…
Вот пьет, не торопясь,Он молоко,
Теребит грудь и дёргает за косы.
А в пять — бежит свободно и легко
Навстречу ей. И нимб над Ним — стрекозы.
А позже, уж не мальчик, а юнец,
Лежит в траве, соломинкой играя,
И облаком плывёт над Ним Отец,
И Сын всю тяжесть неба принимает…
Есть боль и кровь, и есть тяжёлый крест,
Но смерти нет, как нет на небе брода…
Мария вытрет слёзы, а окрест
Томится ночь, кончается суббота.
* * *
Просторы заворачивает снег
В кули и короба, светло, неспешно,
Чтоб проявился, как на пленке, век
Останком Храма с фреской потемневшей.
И лик прекрасен, и нисходит свет
(Свидетелями — ангелы и птицы)…
Так проступали пятна Плащаницы
Сказать, что есть Любовь, а смерти — нет.
* * *
На Пасху выпал снег —
Внезапный, лёгкий, лишний.
И в сумерках весне
Был сон — цветенье вишни.
Вишнёвый звон густой
Да с колокольни белой
Течёт во все пределы
И каждому в ладонь.
Пасхальное яйцо
Впитало цвет заката…
И снег летит в лицо,
И снег летит куда-то…
И всё уже не сон —
Вишнёвый вечер вешний,
И снег, почти нездешний,
И Пасхи вечный звон.
* * *
А на том берегу чудо-город стоит,
Тишиною зовет, куполами горит.
Только нет до него ни дорог, ни мостов,
Разве — плыть да среди золотых облаков.
А парОм не то сломан, не то — на мели,
И ни ветра вокруг, и ни тучки вдали…
Только воды текут вдоль веков-берегов,
Да идут рыбаки по небесный улов.
ТИХАЯ ВЕЧНОСТЬ
Мы вошли в этот храм, где от фресок старинных
Не осталось, казалось, следов,
Но в зияющий купол, как сквозь пуповину,
Все текла да сочилась любовь.
И впадала в теченье реки быстротечной,
Укрывала сады и поля,
Так, что город стоял, будто тихая вечность,
А за ним — вся Россия моя.
* * *
И вдруг — прояснилось. И стало
Свежо и просторно окрест.
И травы — до неба достали,
И радостно выбежал лес
К звенящему теплому полю,
К упрямой и светлой реке.
Не это ли русская доля —
Прозреть, как тот лес вдалеке,
И выйти к надежде и свету
Сквозь все проливные дожди...
Стоять у реки до рассвета
И чувствовать ветер в груди.
© Наталья Кузницына
Литературный интернет-альманах
Ярославского областного отделения СП России
Авторизуйтесь, чтобы оставить свой комментарий: