Инна ЛАРИНА
 г. Липецк


Поэт, драматург, финалист всероссийского литературного форума им. Николая Гумилева "Осиянное слово"(Переделкино), лауреат всероссийского конкурса на издание альманаха "Атланты", лауреат XVIII Татьянинского творческого конкурса "Вот оно счастие" (Санкт-Петербург), победитель в номинации "Поэзия" фестиваля искусств "Сто цветов" (Воронеж), победитель первого конкурса стихов сайта "Твоя поэма", победитель областного конкурса "Я живу в Липецкой области!" в номинации "Эссе и стихотворения", выпускница Литературного института им. А.М. Горького (Москва; семинар Олеси Николаевой), педагог театральных дисциплин.  


«Потише,  я прошу...»

 

*   *   *
В моей фиолетовой комнате,
Где полка, диван и два кресла
Есть столик резной лакированный:
Стихи там нашли свое место.
Не то, чтобы я не любила их,
Не то, чтобы их не желала,
Когда через дворики тихие
Брела по ночному кварталу.
И думалось: не в обреченности
Находят стихи свое место,
В какой-то земной воплощенности,
Где полка, диван и два кресла…
И есть в этом чье-то пророчество,
Какая-то страшная сила,
Которая мне одиночество
За эти стихи посулила…

 

*   *   *
Пьёт, бьёт, орё-ё-ё-т! ―
У соседки муж пьяница горький.
Мать ругает его: «Идиот!»
Сын его обзывает: «Урод!»,
А отцу тридцать с хвостиком только…

 

Шум, гам напролё-ё-ё-т! -
День и ночь постоянна картина.
Так мужик сейчас русский живёт,
По стаканам себя продаёт,
В искушении нет середины…

 

Бьёт, бьёт, полё-ё-ё-т! ―
Это звон с колоколенки слышен…
Нищий жмётся с утра у ворот,
А деревня к обедне идёт ―
К Богу ближе…

 

*   *   *
У этого старого дома
Крыльцо покосилось давно,
И ветер безжалостно стонет,
Врываясь небрежно в окно…
Ступени как дряхлые бабы,
Кряхтят, замирая едва,
И жмется на лавочке дряблой
Котенок, слегка диковат…
Я здесь не бывала лет двадцать ―
У дома, где детство мое
Казалось, готово остаться
На жизнь, или дольше нее…
Но годы катились по тропкам,
Удача была коротка:
То весла ломались у лодки,
То льдом покрывалась река…
Но я добралась до начала,
Мне восемь. И бабушка здесь:
«Вставай, петухи прокричали,
Погодка хорошая днесь…».


*   *   *
    
Моему дедушке Корневу Алексею Алексеевичу

 

В апреле, когда задавалась погода
Мой дед, запрягая гнедого коня,
Брал в руки соху, и вздыхая: «Ну, с Богом!»
Пахать огороды с утра начинал.
Земля распадалась большими комками,
Конь фыркал, бежала по небу заря,
Я землю брала и сжимала руками,
А дед, как увидит, ругался: «Нельзя!».
Мне от роду было всего-то семь вёсен,
Пальтишко на вырост и платье в горох.
Я мерила дедову позднюю осень
Размером своих неуклюжих шагов.
И он за сохою о Родине пел мне,
О маме, картинках в моём букваре,
Дороге проселочной, поле весеннем,
Соседях-товарищах в нашем дворе…
Бабуля в обед молоко приносила,
Мне вкуса его не забыть ни за что!
Наверно, оттуда рождалась Россия
Для маленькой девочки в красном пальто…

 

*   *   *
Чёрные вороны, чёрные вороны
Солнце закрыли дырявою простынью,
Ангелы скованы, демоны скованы
Воплями, стонами…
                 К лучшему, спросите?..

 

Чёрные вороны, чёрные вороны…
В них без сочувствия камень вы бросите.
Тучи седые на части изодраны
Воплями, стонами…
                 К худшему, спросите?..

 

Чёрные вороны, чёрные вороны…
Сетью взлохмаченной небо зашторено.
Ангелы скованы, демоны скованы…
Воплями, стонами…
                 Что это, Господи?..    

 

КОЛЫБЕЛЬНАЯ ДЛЯ БРОДЯЧЕЙ СОБАКИ
Потише, я прошу ― собака спит
Найдя приют у старого забора.
Во сне с дворнягой кто-то говорит
Без гнева и ехидного укора…

 

Ей снится придорожная трава,
Забытый миг щенячьего азарта,
И ласковые, тёплые слова,
И лето снится ей в начале марта.

 

Бездомная, она искала кров,
Слоняясь по развалинам, подвалам…
Казалось, каждый встречный был готов
Ударить по её уставшим лапам.

 

Собака спит! Качают небеса
Бродячий сон, заметный еле-еле…
И плачут ее добрые глаза,
И целый мир у этой колыбели.

 

*   *   *
    
Моей  бабушке Корневой Марии Семёновне         
                                                                                    
Я помню как, бабушка, ты за прялкой
Склонялась, судьбу свою не кляня,
И в комнате свет проливался слабый,
Сквозь шторку лицо твое оттенял...
И было в избушке тепло от печки,
И нити крутились в сухих руках,
На столике две догорали свечки,
И воздух блинами с утра пропах…
Казалась зима не такой уж лютой,
И вроде бы  там, в глубине окна
Как здесь ―  всё размеренно и уютно…
Но ветер бесчинствовал и стонал…
А бабушка прясть по ночам любила ― 
Крутила-крутила-крутила-крутила…
И все мое детство ― у этой печки
В избушке, где прялка и пара свечек…    

 

©    Инна Ларина
 

Авторизуйтесь, чтобы оставить свой комментарий:

Комментариев:

                                                         Причал

Литературный журнал
«У писателя только и есть один учитель: сами читатели.»  Николай Гоголь
Яндекс.Метрика