Поэт, драматург, финалист всероссийского литературного форума им. Николая Гумилева "Осиянное слово"(Переделкино), лауреат всероссийского конкурса на издание альманаха "Атланты", лауреат XVIII Татьянинского творческого конкурса "Вот оно счастие" (Санкт-Петербург), победитель в номинации "Поэзия" фестиваля искусств "Сто цветов" (Воронеж), победитель первого конкурса стихов сайта "Твоя поэма", победитель областного конкурса "Я живу в Липецкой области!" в номинации "Эссе и стихотворения", выпускница Литературного института им. А.М. Горького (Москва; семинар Олеси Николаевой), педагог театральных дисциплин.
* * *
В моей фиолетовой комнате,
Где полка, диван и два кресла
Есть столик резной лакированный:
Стихи там нашли свое место.
Не то, чтобы я не любила их,
Не то, чтобы их не желала,
Когда через дворики тихие
Брела по ночному кварталу.
И думалось: не в обреченности
Находят стихи свое место,
В какой-то земной воплощенности,
Где полка, диван и два кресла…
И есть в этом чье-то пророчество,
Какая-то страшная сила,
Которая мне одиночество
За эти стихи посулила…
* * *
Пьёт, бьёт, орё-ё-ё-т! ―
У соседки муж пьяница горький.
Мать ругает его: «Идиот!»
Сын его обзывает: «Урод!»,
А отцу тридцать с хвостиком только…
Шум, гам напролё-ё-ё-т! -
День и ночь постоянна картина.
Так мужик сейчас русский живёт,
По стаканам себя продаёт,
В искушении нет середины…
Бьёт, бьёт, полё-ё-ё-т! ―
Это звон с колоколенки слышен…
Нищий жмётся с утра у ворот,
А деревня к обедне идёт ―
К Богу ближе…
* * *
У этого старого дома
Крыльцо покосилось давно,
И ветер безжалостно стонет,
Врываясь небрежно в окно…
Ступени как дряхлые бабы,
Кряхтят, замирая едва,
И жмется на лавочке дряблой
Котенок, слегка диковат…
Я здесь не бывала лет двадцать ―
У дома, где детство мое
Казалось, готово остаться
На жизнь, или дольше нее…
Но годы катились по тропкам,
Удача была коротка:
То весла ломались у лодки,
То льдом покрывалась река…
Но я добралась до начала,
Мне восемь. И бабушка здесь:
«Вставай, петухи прокричали,
Погодка хорошая днесь…».
* * *
Моему дедушке Корневу Алексею Алексеевичу
В апреле, когда задавалась погода
Мой дед, запрягая гнедого коня,
Брал в руки соху, и вздыхая: «Ну, с Богом!»
Пахать огороды с утра начинал.
Земля распадалась большими комками,
Конь фыркал, бежала по небу заря,
Я землю брала и сжимала руками,
А дед, как увидит, ругался: «Нельзя!».
Мне от роду было всего-то семь вёсен,
Пальтишко на вырост и платье в горох.
Я мерила дедову позднюю осень
Размером своих неуклюжих шагов.
И он за сохою о Родине пел мне,
О маме, картинках в моём букваре,
Дороге проселочной, поле весеннем,
Соседях-товарищах в нашем дворе…
Бабуля в обед молоко приносила,
Мне вкуса его не забыть ни за что!
Наверно, оттуда рождалась Россия
Для маленькой девочки в красном пальто…
* * *
Чёрные вороны, чёрные вороны
Солнце закрыли дырявою простынью,
Ангелы скованы, демоны скованы
Воплями, стонами…
К лучшему, спросите?..
Чёрные вороны, чёрные вороны…
В них без сочувствия камень вы бросите.
Тучи седые на части изодраны
Воплями, стонами…
К худшему, спросите?..
Чёрные вороны, чёрные вороны…
Сетью взлохмаченной небо зашторено.
Ангелы скованы, демоны скованы…
Воплями, стонами…
Что это, Господи?..
КОЛЫБЕЛЬНАЯ ДЛЯ БРОДЯЧЕЙ СОБАКИ
Потише, я прошу ― собака спит
Найдя приют у старого забора.
Во сне с дворнягой кто-то говорит
Без гнева и ехидного укора…
Ей снится придорожная трава,
Забытый миг щенячьего азарта,
И ласковые, тёплые слова,
И лето снится ей в начале марта.
Бездомная, она искала кров,
Слоняясь по развалинам, подвалам…
Казалось, каждый встречный был готов
Ударить по её уставшим лапам.
Собака спит! Качают небеса
Бродячий сон, заметный еле-еле…
И плачут ее добрые глаза,
И целый мир у этой колыбели.
* * *
Моей бабушке Корневой Марии Семёновне
Я помню как, бабушка, ты за прялкой
Склонялась, судьбу свою не кляня,
И в комнате свет проливался слабый,
Сквозь шторку лицо твое оттенял...
И было в избушке тепло от печки,
И нити крутились в сухих руках,
На столике две догорали свечки,
И воздух блинами с утра пропах…
Казалась зима не такой уж лютой,
И вроде бы там, в глубине окна
Как здесь ― всё размеренно и уютно…
Но ветер бесчинствовал и стонал…
А бабушка прясть по ночам любила ―
Крутила-крутила-крутила-крутила…
И все мое детство ― у этой печки
В избушке, где прялка и пара свечек…
© Инна Ларина
Литературный интернет-альманах
Ярославского областного отделения СП России
Авторизуйтесь, чтобы оставить свой комментарий: