Алла ЗАХАРОВА
г. Москва

ДВЕНАДЦАТЬ МЕСЯЦЕВ ГОДА

 

ЯНВАРЬ
Снова радость пронеслась мимо,
Новогодним полыхнув светом…
Значит, надо пережить зиму,
Значит, надо подождать лето.
Вот и дни уже пошли в гору.
Но не будет всё сейчас, сразу…
Лучше просто сесть в свою нору
И наружу не искать лаза.
А по улицам плывут шубы,
Антрацитово блестит наледь.
Значит, надо крепче сжать губы
И напрасно не будить память. 

 

ФЕВРАЛЬ        
Летаргическим сном дома
Спят, накрывшись седыми шубами...
Снова правит свой бал зима —
Время года глухое, грубое.
А вокруг — только снег да лёд,
Умиранье да вой метелицы...
Но тепло все равно придёт,
И весна никуда не денется.
В белом вальсе, зима, кружись,
Покажи нам немало фокусов...
А в апреле вернется жизнь,
И посмотрит глазами крокусов.

 

МАРТ    
Нет, ещё не весна —
Это призрак весенний
На снегу набросал
тёмно-синие тени.
А в студёную ночь —
то ли быль, то ли небыль —
Снегом мартовских звёзд
запорошено небо.
И в прозрачном лесу
как в торжественной зале.
Лишь берёзы дрожат,
заливаясь слезами.
И торопят весну:
«Ну, скорее, скорее!»
Но морозный рассвет
никого не согреет.

 

АПРЕЛЬ
Птичьи концерты; соло ручья,
Снег, как сырое тесто…
Этой весною снова ничья
И не твоя невеста.
Солнцем разбужен юный апрель,
Небо ― синей и выше…
Это ― не слёзы. Это ― капель.
Просто капель по крыше.
      
МАЙ    
Пролетел над округой
Среди синей сплошной синевы
Запах мокрого луга ―
Запах радостной первой травы.
Не пройдёт и недели ―
Зазвенит серебро соловья…
Перемучились. Переболели.
Возвратились на круги своя.

 

ИЮНЬ             
За спиною ― печали
Городского житья.
Лето в самом начале ―
В ливнях и соловьях.
Подмосковные дачи,
Комары и жара,
И кукушка удачу
Обещает с утра.
Среди радостей прочих
С нами будут они ―
Эти белые ночи,
Эти синие дни.

 

ИЮЛЬ          
Горячий полдень хмурится и злится.
И чаша неба молнией расколота.
Илья-Пророк гоняет колесницу
Из чистого заоблачного золота.
Вот, наконец, разверзлось, землю радуя,
И хлещет ливень, все грехи смывая,
И выгнулась над мокрым лугом радуга
Воротами распахнутого рая.

 

АВГУСТ          
Солнце уж не в тягость.
Берег песчаный пуст.
Густо раскрасил август
Ярким кармином куст.
Время стального неба,
Щедрых земных даров:
Спелых плодов и хлеба,
И золотых шаров.
Час увяданья лета,
Время глазастых звёзд,
Стылых седых рассветов
И опустевших гнёзд.
Месяц комет падучих,
Лени и новых строф,
Смерчей, дефолтов, путчей,
Взрывов и катастроф.

 

СЕНТЯБРЬ
Отчего мне так весело?
Отчего столько света?
Ленты радуг развесило
Над землёй бабье лето.
Все тепло разбазарило, 
Разбросалось дарами:
Георгиновым заревом
Золотыми шарами.
Солнце томное, балуя,
Шлёт червонные стрелы.
От тепла небывалого
Вновь земля разомлела.
Вкус янтарной антоновки,
Запах свежего хлеба.
Паутиночки тонкие
С акварельного неба.
Золочёные, синие
Дни обманные эти…
Но седеет от инея
Мурава на рассвете.
                
ОКТЯБРЬ
И вот уже в новом столетье,
Прощальною страстью горя,
Стоят в золочёном багете
Последние дни  октября.
В монистах рябиновых алых
Раздетый красуется сад
И ворох цветов запоздалых
Дурманный струит аромат.
И, словно предчувствуя вьюгу,
Тревожно гудят тополя…
И все повторится по кругу,
Пока не взорвётся Земля.
      
НОЯБРЬ
На малиновой дымной заре
Неподвижны озёр зеркала…
Не бывало таких ноябрей.
Не бывало такого тепла.
Поздней осени горький настой
Пью сегодня в назначенный срок.
Вот, монетой сверкнув золотой,
Одинокий сорвался листок.
Обнажённость осенних лесов
Обнажённости сердца сродни…
Запирай свою дверь на засов,
Ненадёжным теплом не мани.
Ощутила и я наяву,
Как стремителен времени бег…
На зелёную нынче траву
Неизбежный просыплется снег
Тихо ляжет на душу мою
Как сегодня ― листок золотой…
А пока в одиночестве пью
Поздней осени горький настой.

 

ДЕКАБРЬ
Снежной покрытые пылью,
Стынут соборы, дома…
Это раскинула крылья
Долгая, злая зима.
Нет ни конца ей, ни края,
А за зубцами Кремля
Алый закат догорает,
Близкую стужу суля.
И далеко до капели,
И далеко до весны…
Только ветра да метели,
Да непробудные сны.

 

©    Алла Захарова

Авторизуйтесь, чтобы оставить свой комментарий:

Комментариев:

                                                         Причал

Литературный журнал
«У писателя только и есть один учитель: сами читатели.»  Николай Гоголь
Яндекс.Метрика